Wishmaster

It is time!

2008-10-23T23:03:00.004Z

“During my whole existence I’ve learned not to take anything about human beings for certain but two things: they fear and they die.” This quote, shamelessly stolen from a Reverte novel I couldn’t ever drop a few years ago, sums up my stand on how the world works like nowadays and how it’s worked right since the very beginning. As much an avid reader as I was already back then, I can’t really say I managed to fathom its whole meaning at the time nor understand how much a precise instrument it was to give an explanation as to why these dreadful things happen amongst our species.

I’ve always regarded race, country of origin, religion, gender, ideology and sexuality as irrelevant details, never enough by any means to justify human actions. My belief is that deep beneath that surface lies the very same thing on all of us. Thus, considering these things at all when it comes to analysing somebody’s behaviour leads to nothing but cheap generalising and random stereotyping. Wondering whether the criminal belonged to a Muslim terrorist group, whether the victim was female, whether somebody committed crimes on behalf of an ideology or the opposite is, again, stating the unnecessary, as it all comes down to the same: human beings affecting other human beings’ lives, simple as.

So we got warmed up by stating human beings fear. But let’s be more precise. What is it, exactly, that frightens our species up to the point where we can be found slaughtering each other and showing no contempt whatsoever? We fear the uncertain. We fear insignificance. We fear complexity, we dread living in a world where there is no great scheme, no glorious purpose, no truth other than our own mundane death, a world where being narrow-minded never ever leads to understanding. We would rip through whole nations rather than having to admit how similar their inhabitants are to us, that’s how great our fear is.

What, in their infinite arrogance, do human beings choose to do to put an end to that unavoidable fear? They do what’s expected of them. They split the world population into two categories: (Of course, any more complexity would ruin the whole thing) On the one hand, there’s those whose mentality is alike to ours. On the other, the rest. Six thousand millions souls reduced to playing two roles: on our side and on the opposite. And there’s nothing in between, there’s no forgiveness for those who may not share ultimately every single of our views. They are simply not worth it. And now that fear is temporarily kept at bay, we can safely breathe again, for this world is no more than a two-sided age-old great war and lucky as we are, we happen to be on the winning side. So behold, those who dare stand against us, for our cause is always the righteous one.

Religion is a convenient, home-made instrument that’s helped people gain power – and keep it through centuries – for all our history. Not only does it provide us with a goal in our otherwise shallow existence but that goal is also very clear: exterminate, annihilate, oppress and discriminate every single person that’s defiling our order of things. Worship a plain, rather badly written book – forgetting that books have all a human hand behind their creation - and take its word as law. Now there’s no uncertainty, there’s no complexity, there’s heaven and there’s hell, there’s a code of conduct for either of them. Why would anybody go through the effort of actually acquiring values and ideas on his own when there’s a chance to have them fed to him by somebody who’s curiously eager to do so? Who’s got the courage to stand alone in an attempt to find his own way, with all those soft, soul-caressing voices giving us a goal in life and a sense of community? So yes, it’s understandable to see people rush to religion’s arms. Understandable, yes, but not any less condemnable.

To move onto something concrete, it makes me chuckle to watch our over-aged, good intentioned but as it goes, useless Europe pointing its righteous, accusing finger at the Muslim nations and claiming they're to be held fully responsible for terrorism. "They've shut themselves up and said no to progress. Their culture got stuck at a past age never to move on again, their whole society is pushed to either causing terrorism directly or supporting it indirectly because of the brainwashing performed by a very few, cunning minds who are behind it all. Bunch of zealots, all of them" - thus claims the right-wing propaganda, resorting as per usual to their successful strategy, the one that earns them most votes: drawing an apocalyptical picture, injecting sheer panic in society's veins so as to be able to keep it under a steel grip.

How fortuitous, how convenient that we can rely upon such wonderful scapegoat, how lucky of us to be able to count on Islam as the explanation to all our international disasters: terrorism and wars as a whole, the decay of our occidental – hence, superior – traditional values and culture, not to mention the increases in fuel pricing. We couldn't possibly have foreseen a better solution to our biggest problem as a society: how to place Europe in front of a mirror without covering our face in shame, how to dodge the uncomfortable truth that we've played an important role with regards to bringing the so-called third world down to its current situation of havoc and misery.

And indeed we have. We've entered their nations without ever asking for permission and used them as though our private battlefield for us to put our worthless war schemes into practise. Most of those countries are basically swimming in petrol which, given how much of a necessity it is nowadays, should have translated most logically into an incredible wealth. But no, eager as we are to stick our occidental hands up everyone else's business, we sign contracts worth millions with a few lucky native hands and as a result none of that wealth ever reaches the majority of the population. We've contributed like no one to openly steal natural resources which never belonged to us to begin with – and we dare ever claiming that immigrants from those countries choose to come to Europe to be mere robbers? To be truthful, if being a thief was really the crime in question, taking into account how much of those countries' wealth we've leeched through our juicy deals, Europe would be the right mother of thieves.

So forsaken as are now from the oh-so-respectable steed where us Europeans like to place ourselves as the morally superior, progress-embracing civilisation, we have no other choice than putting ourselves, for the first time being, in their shoes. A well simple, yet uncomfortable exercise of human empathy we should have considered decades ago. So let’s imagine for a moment that due to a stroke of misfortune our lives took place in Kerbala, Iraq. Our day would start bidding our children farewell as they leave home and aim their steps towards school. Imagine being uncertain that they’d actually make it home without a bomb blowing them up on their way back. Imagine being unable to provide your family with a shelter, with food and protection. Imagine that upon taking a look at your own future, you found nothing but famine and destruction. Imagine how powerless it feels to know that every dreadful thing that’s happened to you escaped to your control, that your life is worth nothing and as such likely to end mercilessly at any second and nothing you can possibly do will change that.

So yeah, my dear occidental nations, imagine the nonsense to try and find a reason to live for under such circumstances. Stare at your own reflection and have the cheek to claim that if you were put in their shoes, you’d act any differently. Can you possibly be naïve enough to believe that under such pressure, you wouldn’t rush to the arms of whoever promised you eternal salvation first? There’s no possible doubt that you would since, as we stated on the beginning, underneath all that self proclaimed occidental culture, civilisation and rationality remains the very same thing as those Iraqi families. Somebody who fears. And it’s not mere fear what was described on the paragraph above, it’s raw, unadulterated panic. Oh yes, of course you would. You’d listen to their incendiary speeches, swallow every single word from them and take it as law, you’d also let zest and fanaticism take control of your life and finally you would sure as hell know who deserves to take the blame for the torment your life has become. As it has been said countless times before, there’s nothing more fearsome than a man who’s got nothing to lose, nothing worth fighting for, for he then loses all concern for his own life and is likely to risk it.

So Europe can’t slack behind with the excuse that it’s not worth ever discussing with somebody who embraces terrorism. While that would hold some truth in another situation, it doesn’t in ours because to put it simply, those terrorists owe their existence to us. Their attacks are usually but the response to our own previous aggression, be it military or economical. We have helped them arm themselves to the teeth for decades, favouring the existence of dictatorships and pushing one against another to battle as though our gladiators so we could profit by providing either side with war material – the 8 years long war between Iran and Iraq in the 80’s comes to mind – and now we dare declare ourselves surprised at all for them reacting back in a hostile manner?

In short, we’ve contributed to creating this two-faced monster like no one else and one does not help bestiality spawn in the world and then refuses to take any responsibility for it. It’s about time we assumed that we’re the only valid scapegoat to be blamed for all the violence and if we regard that as unfair we should’ve thought it better before rushing into their countries and messing with their affairs, for we had no right whatsoever to do that.

Nasío pa matá.

2008-06-17T14:45:00.004Z

Saludos! Mi nombre es José Tomás y hoy he venido aquí a confesarme. Sí, sí, sé que suena muy poco ortodoxo pero qué queréis, que uno es respetuoso con los edictos del de por ahí arriba y cuando la fe es firme cualquier canal es válido. Así que, me dije, nada mejor que darme un garbeo, entremezclarme con la plebe y haceros partícipes de algo que me lleva royendo por dentro durante ya demasiado tiempo: Acaso no os cuesta creer, tanto como a mí me cuesta, que pueda existir una persona tan maravillosa como yo sobre la faz de la tierra? Acaso no soy el mejor invento desde los helados de chocolate o los fines de semana? Acaso, me atrevo a preguntaros, no molo cantidades industriales?

Y es que sí, comprendo y os perdono vuestra mueca de muda admiración. Es la única reacción lógica ante un fenómeno como éste. No hay más que echarme un vistazo, a mí y a mi trayectoria profesional. Porque no, a mí no me metáis en el mismo saco que cazurros como Jesulín o el Cordobés que apenas saben leer dos líneas seguidas sin necesitar un reconstituyente, patanes que torean porque les echaron a patadas de todo lo demás. No, lo mío es más vocacional que lo de las Carmelitas, yo en cuanto supe dar un par de pasos ya estaba deseando agenciarme un sable y le robaba los vestidos de lentejuelas a mamá. Yo nací para esto y por eso me desagrada, como ya he dicho en muchas ocasiones, el circo mediático tejido en torno al mundo del toreo. Que yo no quiero reconocimiento o fama alguna, yo lo de atravesarle las vísceras a un pobre animal lo hago sin buscar rédito, de manera desinteresada. Sí, mi hechizada audiencia, así de generoso y noble soy.

Porque esto del toreo para mí es un hobby de muchos, que ya me hartan ésos que dicen que torear y tener luces es incompatible. Que aquí uno está muy cultivado y más viajado que una moneda de duro. Y es que amigos míos, si a Da Vinci le diera por asomar la empolvada jeta un día cualquiera, vería un digno sucesor en mí, viva reencarnación del hombre renacentista como soy. Que después de cada faena, (y tras haberle encargado a mi señora que se ocupe de esas incómodas manchas de sangre en mi traje de lentejuelas, que salen siempre tan mal) tan pronto me sumerjo en una ópera como me veis disfrutando de las delicias del arte contemporáneo. Que si toreo con guantes no es por otra razón que lo desgastadas que están las yemas de mis dedos, de tanto pasar páginas y más páginas. Aquí me tenéis en una de mis últimas y aclamadas apariciones públicas:

No os lo había dicho? Todo refinamiento y delicadeza ahí donde me veis, con mi traje enjoyado con las galas dignas de una sultana, esa compostura gallarda y ese gesto recio y desafiante. Que otra cosa no tendremos los toreros, pero hombría...Y es que si a esta larga lista de cualidades le sumamos mi buena planta, el resultado quita el hipo. Porque uno guapo lo es un rato y no lo digo yo, me lo dicen los demás, con esa tez morena, oscura mirada y sonrisa luminosa, con ese físico de galán de telenovela de sobremesa cuya mera contemplación lleva a las abuelitas a rozar el nirvana. Jandsom, que dicen los ingleses. (Veis ahora que lo de "viajado" no era una exageración?)

Mi querida audiencia, voy a pediros que hagáis algo difícil, tanto para vosotros como para mí. Apartad vuestra vista de mí - sé que es doloroso - y fijadla en vosotros mismos. Porque yo, como cualquier otro artista, me debo en gran parte a mi público. Y en lo que a torear se refiere no hay mejor público que esta España de pandereta, necesitada como nadie de héroes, de Hombres con mayúscula de los que ya no quedan. Esta España de incoherentes capaces de declararse democráticos y europeos mientras se gastan los cuartos en ver cómo un energúmeno travestido azuza a un bicho de media tonelada y acaba ensartándolo, causándole una muerte lenta, al cabo de la cual las masas enfervorecidas chillarán exigiendo que al torero se le concedan un número de orejas proporcional a su actuación. Lo cual, desde mi punto de vista, siempre ha sido muy práctico. Porque si en lugar de las orejas del animal fuesen las mías, con el velamen que gasto el estoque no sería suficiente.

Pero sí, en ningún sitio mejor que en España para contar con que un pedante escriba la siguiente reseña en un periódico...

"Se estuvo quieto, pero sobre todo estuvo silencioso. Y ésa es clave fundamental en su toreo: un silencio poético y misterioso, un tanto hermético, más fácil de percibir que de entender, el silencio granítico y frío de Galapagar trasladado al silencio insondable del mar Mediterráneo. Un silencio que estremece, porque no rehúye el silencio que merodea la muerte. Pero lo torea."

...y que el garrulo de turno diga "Qué bien habla usted siempre!" mientras a todo el mundo parece escapársele que con tanto cultismo vacío está ignorando que el toreo está bastante lejos de ser una gesta heroica. Que nosotros, en realidad, somos esos idiotas capaces de colarnos en la jaula de un león y pincharle a ver si nos da la patita. O bueno, seríamos eso de no haber podido contar con vosotros, queridos espectadores, a la hora de defender esta barbarie con el argumento de que es "tradición", a la hora de transformarnos en héroes y de convertirnos en mártires si como era de esperar, tras un rato de tocar las narices al león - o toro, en este caso - éste nos manda derechitos al hospital con un par de costillas rotas.

Y de ahí que hoy yo esté aquí para agradeceros todo lo que habéis hecho hasta ahora. Por haber hecho posible que esta salvajada haya sobrevivido hasta hoy mismo, convirtiéndonos en el hazmerreír del resto de Europa y dando fuelle a todos esos estereotipos que nos pintan como la España de copla, de crucifijo, de arena, de sol y de sangre. Porque sin vosotros, jamás hubiera sido posible. Gracias, gracias, gracias.

A medianoche (III)

2008-05-26T15:10:00.000Z

Las gotas ya habían dejado de distinguirse, habían pasado a formar una única y gran tromba que, incansable, no parecía tener visos de arreciar en lo más mínimo. Y allí se encontraba él, en el centro mismo de aquella tormenta que, mientras llevaba a los demás a buscar la protección y el abrigo de un techo, a él lo empujaba sin miramientos fuera del mismo.

En sus oídos retumbaba el eco de los truenos, por el rabillo del ojo vislumbraba el no tan lejano destello de algún esporádico relámpago, sentía cómo el agua traspasaba la inútil protección que le ofrecía su chaqueta, se filtraba a través de ella hasta su misma piel, dejando un reguero helado y entumeciendo sus músculos, empapando lo poco que le quedaba de camiseta, sentía contra él la frialdad de la madera del banco donde estaba sentado. Y sin embargo, su mente apenas registraba cualquiera de esos detalles, apenas prestaba la más mínima atención a nada de ello.

Ensimismado en la contemplación de las gotas que caían iluminadas por una farola a pocos pasos de donde se hallaba sentado, reparó de pronto en que la luz proveniente de ésta era la única en decenas de metros a la redonda. Y saliéndose de su propio cuerpo, se vio a sí mismo a través de los ojos de un extraño, allí sentado, calado hasta los huesos y con aquel resplandor convirtiéndolo en un blanco bastante fácil en la oscuridad de aquella furiosa medianoche. Supuso que cualquiera que lo viese en estos momentos pensaría, incrédulo, que había perdido el juicio.

Se preguntó, y no por primera vez ciertamente, si las cosas no le irían mejor de ser eso cierto. Una vez más, maldijo entre dientes a aquella condenada lucidez que lo obligaba a mirar a las cosas de frente lo quisiera o no, a preocuparse por cosas que la inmensa mayoría ignoraba con la mayor facilidad del mundo y por encima de todo aquello, se maldijo con amargura por saber. Por haber visto demasiado, haber comprendido demasiado y haber sido incapaz de pretender que nada de eso había sucedido. Por haber fijado a su memoria como tenazas todas aquellas sensaciones que le impedían enfrentarse a nada con la inocencia, la ilusión y la excitación de las sorpresas y lo desconocido.

Y a la manera de aquella lluvia, cuyo manto helado ya le cubría por completo como una segunda piel, le arrebataba toda sensación a su cuerpo, deseó con todas sus fuerzas que existiera el mismo remedio para su mente, una tranquilidad, un consuelo, un Dios, una locura… Cualquier cosa que le permitiera olvidarse por un segundo de sus circunstancias, cualquier causa por la que olvidar toda lucidez y a la que unirse como un ciego. Un ciego más cobarde y más ignorante es posible, pero también un ciego más tranquilo y más feliz. Un ciego que en aquella tormenta de medianoche, en aquel mismo momento, muy probablemente se hubiese encontrado durmiendo calentito bajo un techo en lugar de estar allí sentado en busca de respuestas, con la gélida lluvia castigándole a cada segundo.

Se cubrió la cara con las manos. Y deseó creer. Tener fe en algo eterno, inamovible, insustituible en lugar de aquella desagradable sensación que le invadía con mayor fuerza con el paso de los años de que pocas cosas duraban, de que pocas promesas contaban y de que la existencia se asemejaba a un camino solitario del que uno se desviaba en ocasiones para compartir aquel caminar con alguien... Para invariablemente terminar regresando otra vez al camino inicial, solo de nuevo. Deseó una vez más cerrar los ojos y negar toda evidencia de aquella fugacidad, de aquel sinsentido que era a veces creer en la palabra propia y de los demás.

Al levantar su rostro de nuevo, notó un par de lágrimas que se deslizaban por las mejillas, unas lágrimas ardientes en comparación con la fría lluvia que lejos de amilanarse, parecía redoblar su intensidad. Y es que sí, era cierto, en aquel mundo también existía el calor. Si sólo pudiera tener una pequeñísima prueba, apenas una señal de todo aquello, entonces, puede que entonces fuese capaz de creer de nuevo…

A medianoche (II)

2008-04-07T00:21:00.001Z

Si había algo que le fascinara de las ciudades del sur era su olor. Esa mezcla entre humedad, calor, primavera y un último y mágico componente que jamás lograba descifrar. Cada vez que por una razón u otra terminaba cayendo por esa parte del país, se sorprendía a sí mismo husmeando el aire y tratando de empaparse, de absorberlo todo y conservarlo en un rinconcito de su mente donde poderlo encontrar cuando hiciese falta.

Y aquella noche no era distinto. Mientras daba un paso tras otro y, remolón, se dejaba acariciar por la agradable brisa, se dio cuenta de que una vez más estaba olfateando de manera inconsciente, inspirando fuertemente el aire de medianoche y dejándose llevar por el silencio.

Si algo había aprendido de la vida durante los últimos años era que ésta se guiaba a través de paradojas y de acertijos, que las certezas brillaban por su ausencia y que uno corría el peligro de malgastar los días perezosamente tratando de encontrar un sentido o un patrón común a aquel rompecabezas. Y si bien con anterioridad esa reflexión le había llevado invariablemente a deprimirse, en este caso no consiguió alterar su convicción en lo más mínimo. No aquella noche. Aquella noche, esos pensamientos le llevaron a lo contrario, a sentirse fuerte y capaz de desterrar dudas de cualquier tipo.

Sí, definitivamente aquella juguetona vida suya se servía de paradojas constantemente. Alguien acababa de despreciarle de una manera desconocida para él hasta entonces, se había visto en una situación que no creía posible, se había sentido amenazado e insultado. Y sin embargo, una vez dejó atrás la sorpresa inicial, en apenas minutos todo dio paso a la firme e inamovible convicción de que jamás había sido tan consciente de lo mucho que valía como persona. Convicción a la que, de nuevo por obra y gracia de un maldito misterio, jamás había sido capaz de llegar en circunstancias normales.

Se cruzó con un cuarteto de chicas que por su aspecto y conversación muy probablemente se dirigían a mover el esqueleto por algún garito cercano. Su mente se detuvo en cada detalle, en el taconeo impertinente, en las voces un tanto roncas y que tenían aquel acento por el que sentía tanto cariño, en la confusa nube de olores mezclados de colonia que le llegó a la punta de su nariz. Sí, se confirmó a sí mismo, definitivamente aquella no era la noche indicada para remordimientos, para culpabilidades o autocastigos de ningún tipo.

Y sí, se había equivocado. Pero últimamente comenzaba a entender que equivocarse era tan importante como acertar. Que hacer pleno siempre conduce a creerse imbatible y ajeno a error, que no hay nada más humano que meter la pata y echarse unas buenas risas a costa de ello. Y efectivamente antes de que pudiera evitarlo le nació una súbita carcajada que a pesar de morir pronto permaneció danzando en sus ojos. Por dios, qué condenadamente estúpido había sido. Qué cómica resultaba ahora su determinación en luchar por algo que estaba básicamente condenado a salir mal. Se había arrojado al vacío y estrellado contra el fondo con un fuerte “SPLAT”. Y al revivir ese último momento cada una de las veces terminaba riéndose. Como un chiste contado mil veces pero que no pierde su gracia.

Se frotó el ojo derecho, cuya persistente picazón llevaba molestándole ya unos minutos. Supuso que tendría un aspecto curioso con aquellos ojos rojos, resultado de haber llorado bastante aquel último día. Se encogió de hombros. Eso no importaba ahora.
Y sí, su vida muy probablemente consistiría en una serie de acertijos que nunca llegaría a resolver por completo. Era muy posible que gastara energías, tiempo y horas de sueño tratando de alcanzarlos, para terminar dándose cuenta de que sencillamente aquello escapaba a su control. Que la vida jugaría con él, que durante los años que le quedaban por vivir se vería azuzado por sus promesas y muy posiblemente decepcionado por varias de ellas. Que se pasaría años persiguiendo espejismos que no existían. Pero que, en realidad, eso le llevaría a estar constantemente en movimiento. Y finalmente, que en ese movimiento viajaría por muchos sitios y conocería muchas sonrisas distintas. Y como resultado de todo aquello, por vez primera desde que tuviera uso de razón, se sintió lisa y llanamente vivo.

Echó un vistazo a su alrededor, abrió sus sentidos al aire de medianoche, buscando a algún tipo de confirmación a las conclusiones a las que acababa de llegar. La recibió. Y sonrió ampliamente.

Y los olores de medianoche le acompañaron durante el resto de su viaje.

A medianoche.

2008-03-09T00:13:00.001Z

A medianoche.

Uno de los cambios de estos últimos años en los que más solía pensar era esa persistente incapacidad de irse a la cama antes de las dos o las tres de la madrugada. Y aunque tenía que admitir que tampoco ponía demasiado empeño en ello, que lo intentara o no era irrelevante. El resultado era siempre el mismo.

Solía decirse que si había una parte de sí mismo que tuviera importancia a estas horas intempestivas ésa eran sus ojos. Ojos incansables que recorrían líneas y más líneas escritas con la voracidad propia del que se sabe con mucho que ver y poco tiempo que perder. Ojos inquietos que tan pronto se enfrascaban en la lectura como saltaban ágilmente de rostro desconocido en rostro desconocido en fotografías que encontraban. Ojos grandes, abiertos y asustados con los que podía pasarse horas mirando al vacío.

Y sin haberse realmente dado cuenta de ello, todo se volvió un ritual repetido cada noche. Un ritual ensayado y ejecutado a la perfección por ambas partes: él y sus fantasmas. Un ritual celebrado siempre a la luz del tenue resplandor de la pantalla de su ordenador. Se adueñaba de él una febril actividad. Y tardó poco en descubrir que era completamente inútil tratar de contenerla. Y tardó aún menos en darse cuenta de que en realidad, no tenía ninguna gana de hacerlo.

Gustaba de considerarse una persona relativamente normal y por esta razón le asustaba la mayoría de reflexiones que, probablemente evitadas gracias a la actividad y las ocupaciones propias de cada jornada, lograban sin embargo darle caza a esta hora en concreto. Los límites se difuminaban, las barreras iban perdiendo nitidez hasta desaparecer. Y entonces sucedía aquello que temía y anhelaba a partes iguales: no existía en aquel momento nada en absoluto entre él y el mundo. Se sentía desnudo y desprotegido ante esa realidad que, al modo de un bandido encapuchado, parecía acechar esperando a que cayera la oscuridad para manifestar lo que durante el día ocultaba.

Y por encima de todo aquello, la conciencia de estar maldito. De padecer la maldición de la lucidez. De tener que soportar cómo, con apenas un flexo como compañía, las crueles verdades de la vida iban traspasándole con su aguijón. De no poder abrazar la ceguera como atajo a una felicidad que otros tantos a su alrededor parecían haber alcanzado. Mil veces maldito y mil veces condenado a no poder dar portazo a cada día como hacían los demás.

Y lento pero imparable pronto llegó el pánico a aquella medianoche que con implacable certeza llegaba cada día. Dolorosamente lentos pero imparables pasaban aquellos minutos perdidos cerrando los ojos con fuerza, sudoroso entre las sábanas intentando en vano esquivar a sus fantasmas y sumirse en aquel sueño en el que no se pensaba en nada. Y también lento pero inamovible se quedó en él el recuerdo de todo aquello. Y ni los alegres rayos de sol filtrándose por la ventana del día siguiente ni toda la actividad del mundo lograron ya disipar ese recuerdo.

Y sin embargo, una pequeña parte de él siempre creyó firmemente que aunque dolorosa y descarnada, la realidad que se presentaba cada noche era mil veces más verdadera que aquella que llegara a atisbar en cualquier otra circunstancia más convencional. Y puede que fuese por eso que decidió, un día cualquiera, a medianoche, sentarse a escribir sobre todo aquello.

De sus ojos a su mente, de su mente a sus dedos, fluyó todo libremente y pronto, palabra tras palabra, el tecleo rasgó el silencio.

Yaer.

Estupidez humana.

2008-03-02T15:06:00.002Z

Estupidez humana.

Te veo asomar el feo rostro día tras día, apenas entreabro las páginas de cualquier periódico y te encuentro con tus mil caras. Te sorprendo en las declaraciones de un alto mandatario estadounidense, en el programa electoral de un partido alemán, te descubro instalada en las arengas incendiarias de algunas emisoras de radio, te sospecho escondida detrás de muchas cosas que no logro entender. Y sin embargo, a pesar de tenerte ya por certeza, en tu afán por desestabilizar todo cuanto tocas siempre acabas consiguiendo sorprenderme con otro giro más de tuerca.

El 23 de enero de 1995 María San Gil tuvo que presenciar, sin poder hacer nada por evitarlo, cómo al término de una comida con miembros de su partido un encapuchado irrumpió y arrancó de dos balazos en la nuca la vida a Gregorio Ordóñez, amigo de María desde décadas atrás. El 12 de febrero de 2008, esa misma persona tuvo que soportar cómo, entre insultos variados por parte de jóvenes “izquierdistas” en la universidad de Compostela, la llamaban “asesina”.

Te repito, estupidez humana, que a pesar de lo acostumbrado que me tienes a tus calamidades, en esta ocasión te lo has montado de miedo. Y tengo que felicitarte, has conseguido horrorizarme cuando ya pocas cosas lo hacen.

Es decir, pongamos que te dedicas a la política. Pongamos que estás a tus treinta-y-muchos, comiendo con unos amigos sin molestarle a nadie y de repente un energúmeno se presenta y te obliga a ser testigo de cómo un amigo tuyo se desangra ante tus ojos. Supongamos que como consecuencia de lo anterior en lugar de apoyarte como cualquiera esperaría, gran parte de la gente con la que convives a diario te da la espalda y te desprecia. Así que la pérdida es doble: por un lado tu amigo y por otro tu vida como la conocías.

Pero oye, existen personas con una enorme fortaleza interior así que pongamos que te sobrepones a todo ello, a un cáncer de mama, a lo que te echen encima y oye, que hasta sales sonriendo en las fotos y todo y sacas adelante tu campaña aún sabiendo que el grueso de la población vasca ni te votará ni jamás te aceptará. Y ya como último supuesto y final a esta historia pensemos en lo siguiente: imaginemos que vas a dar una conferencia en una universidad, confiando en la universidad como lugar de respeto a las ideas, de tolerancia y de aceptación y resulta que se te recibe con pancartas. Con insultos. Con intentos de agresión. Con gritos de “asesina”. A ti. Que tuviste que ver aquello y salir adelante prácticamente sola. A ti. Que has enterrado a unos cuantos compañeros de partido ya. Tú, una “asesina”.

Si hay algo que te apasione hacer, mi querida estupidez humana, es poner etiquetas a la gente. Decir jóvenes “izquierdistas”, agresores “fascistas”, María San Gil “miembro del PP”. Porque te viene bien. Porque sabes tan bien como yo que sin esas etiquetas todos los seres humanos somos exactamente iguales. Y a un igual no se le amenaza, no se le increpa y mucho menos se le asesina. Pero a un “fascista” sí. Asimismo sabes que siempre puedes contar con los jóvenes como instrumento. Porque sabes que no hay nada mejor que un joven para asumir ideologías de quita y pon, de chapas del Che, de pañuelo palestino, de cabezas rapadas, de chaquetas de cuero y de cuatro principios ideológicos mal aprendidos. Un joven, necesitado más que nadie de un refugio donde guarecerse de las preguntas que no tienen respuesta y que por tanto correrá a los brazos del primer movimiento ideológico que se ofrezca voluntario a lavarle el cerebro.

Y volvemos a lo mismo. A los sharps contra los nazis. A los socialistas contra los populares. Al blanco contra el negro. A los jóvenes oh rebeldes y valientes luchando contra el Estado totalitario y represor. Volvemos a que haya algunos que sigan viendo en esto una guerra con dos bandos, cuando lo único que sucedió el 12 de febrero fue que un grupo de personas amenazó a otra persona. (¿Ves, estupidez humana? No uso etiquetas.) A una persona cuyo único crimen fue ser invitada a una conferencia. Y como izquierdista convencido siento que estaría traicionando a lo más básico que tiene ser de izquierdas si no denunciara este acoso a cualquiera, fuese del partido que fuese.

Y no se trata de que María San Gil sea del PP y por tanto así lo sea cualquiera que la defienda. Se trata de que con independencia de su signo político, se ha enfrentado a horrores que pocos de nosotros podemos siquiera imaginar. (Y dudo que alguno de los “izquierdistas” que la increpan no saliera con el rabo entre las piernas si estuviera en su situación.) Y ha salido de ellos con una entereza que deja boquiabierto a cualquiera.

De hecho si volvéis a mirar la imagen que abría este escrito, María San Gil está sonriendo. Porque ella sabe – y yo lo sé – que unos jóvenes que se declaran izquierdistas y a continuación utilizan la amenaza y el insulto como instrumento están delatándose como antidemocráticos. Y ella sabe que la única guerra que de verdad se está librando es la de tolerancia contra represión y en ese sentido ella ha salido airosa hasta la fecha. Y por eso sonríe. Porque te ha vencido, estupidez humana. Porque puedes ganar muchas guerras, pero no todas.

Yaer

Nuestra era

2008-01-05T21:43:00.000Z

El mismo día 31 amanecí bastante más tarde de lo esperado, unas tres horas más tarde de la alarma del móvil que al parecer no escuché. Con los ojos apenas abiertos me acerqué a trompicones hasta la cocina, ya vacía, donde me encontré con varias tazas ya usadas, un persistente olor a café y el periódico del día ya abierto y obviamente hojeado por alguien.

Apenas consciente de lo que estaba haciendo, mis ojos fueron deslizándose perezosamente por las palabras del primer titular y mi mente aún dormida fue hilvanando palabra tras palabra hasta que la información, lenta, se abrió paso y me terminó por llegar. Y entonces abrí muchísimo los ojos y me desperté como si me hubieran volcado un cubo lleno de agua fría por la cabeza.

La noticia hablaba de una manifestación que había tenido lugar el día anterior en la Pza. Colón de Madrid, donde obispos, correligionarios, organizaciones religiosas y/o sectas se habían reunido con la intención de reivindicar la familia “cristiana” y de criticar al Gobierno por su actuación. La noticia pasaba a describir las consignas utilizadas, citaba textualmente fragmentos de los discursos que se pronunciaron y terminaba con un análisis de las posibles consecuencias que tendría todo aquello. Todo ello acompañado de unas imágenes de la Pza. Colón hasta arriba de gente con cara de frío y de malas pulgas.

Me entró una repentina curiosidad por descifrar el significado de todo aquello, por meterme en la mente de un oyente de la COPE agitando el puño y coreando con agresividad la consigna de turno, intenté justificarlo todo aduciendo una infancia complicada o una educación equivocada, una edad ya excesiva para aceptar cambios de cualquier tipo. Pero ni con ésas. La empatía hacia esos manifestantes, por alguna razón, no me salía de ningún sitio. Se me habían quitado de repente las ganas de seguir aceptando o tolerando estas cosas.

Es que ya está bien. Empiezo a estar verdaderamente harto de todos vosotros. De vuestra concepción del mundo como un eje que gira en torno a vuestras ideas. De vuestro cielo y de vuestro infierno, de vuestro blanco y negro, vuestro o conmigo o contra mí, de vuestra maldita manía de pedir respeto para vuestras creencias para a continuación negar cualquier tipo de respeto a los que no piensan como vosotros, de vuestra visión infantil y simplista del ser humano en la que nos vemos reducidos a pecados y a un instrumento para conseguir vuestros fines.

Habéis tenido tiempo más que de sobra, habéis campado a vuestras anchas durante siglos, metiendo vuestras manos donde podíais y llenándoos los bolsillos a costa del resto, metiendo vuestras narices en la sexualidad ajena, lavando cerebros sin ningún disimulo y adoctrinando a todo el que se cruzara en vuestro camino. Habéis tenido más de un milenio para creer que sabéis lo que es conveniente para el pueblo mejor que el mismo pueblo, habéis impuesto vuestra mentalidad a todos, suprimido toda alternativa y hecho que toda la cultura pasara por vuestro filtro, vuestras manos están bastante manchadas de sangre y a diferencia de muchas otras instituciones, de vosotros no hemos oído perdón alguno, tenéis a vuestro nombre la quema de miles de libros y la tortura y muerte de personas que cayeron señaladas por vuestro fanatismo.

Abrid los malditos ojos. Las mujeres no quieren parecerse a la Virgen María, quieren vivir su vida. Tienen derecho de disfrutar de su sexualidad como el que más y es más, tienen muchas ganas de hacerlo. Tienen derecho a usar condón, a practicar relaciones sexuales no encaminadas estrictamente a la procreación y si la cosa sale mal, tienen todo el derecho del mundo a abortar, porque la decisión es suya. No podéis pretender que tenéis derecho a elegir por ellas. Los homosexuales no agachamos la cabeza en señal de humillación, no somos abominaciones pero tampoco precisamos de un arcoiris para que se sepa quiénes somos, no vamos a escondernos para no contrariar a vuestros ojos siempre preparados para ver pecados por todos lados, no vamos a dar explicaciones a nadie. No vamos a jugar el papel de abominación psicológicamente trastornada que nos habéis impuesto. Porque no lo somos. Porque la ciencia y la genética así lo han demostrado.

Y ante esta realidad tenéis dos opciones: bien aceptáis que esta vez sois vosotros los que tenéis que adaptaros a la sociedad y no al revés, bien seguís con vuestra estrategia hasta la fecha, que parece consistir en asumir esa posición ideológica similar a la de un anciano encaramado a su torre, ciego a lo que sucede a su alrededor y empeñado en hundirse antes que reconocer que está equivocado.

Y si seguís así, os vais a hundir. Porque seamos sinceros, vuestra clientela es bastante escasa. Y podéis blandir vuestras estadísticas de porcentajes de bautizados, pero sabéis tan bien como yo que en la práctica ni un décimo de esos bautizados va a misa a escuchar vuestros sermones. Vuestras masas sobrepasan, en su mayoría, los 60-70 años y es fácil predecir cuál será la situación en unos 20-30 años. Estaréis aún más solos, cada día más orgullosos, más alejados de la realidad, suspirando por ese “orden” que en realidad, sabéis que no volverá.

Porque hemos conquistado las calles. Porque llevamos siglos bajo vuestro yugo, siglos teniendo que aparentar que somos alguien que no somos. Y ahora que nos hemos recuperado a nosotros mismos y a nuestra dignidad, difícilmente vamos a aceptar que estéis al mando otra vez, que no ha pasado tanto tiempo. En resumen, esta es nuestra era.

Respetamos que creáis en ese Dios, respetamos que creáis en esa ideología de la salvación, porque a diferencia de vosotros, nosotros no imponemos que creáis en lo que nosotros creemos. Nosotros sólo os pedimos que nos respetéis y no justifiquéis mandarnos a la hoguera por un libro que nosotros no seguimos. Os pedimos que respetéis el libro porque el nos guiamos todos con independencia de en qué creemos, la constitución, os pedimos que no mezcléis política y fe. Que respetéis el derecho de cada uno a equivocarse y que dejéis de insultar nuestra inteligencia con esas apocalípticas imágenes en las que España parece que va derechita a la destrucción, que dejéis esos patéticos intentos de meternos miedo de mala manera, que no cuela, que ya no somos la multitud atemorizada y subyugada que señala al distinto, que dejéis de intentar recurrir a las emociones más bajas del ser humano para movilizar a la masa en contra de lo que os parece.

Os habéis equivocado de siglo. Y a diferencia de otras veces, si esta vez os empeñáis en manteneros al margen de la sociedad, ésta no os va a esperar.

La elección es vuestra.

La última noche

2007-12-11T15:13:00.001Z

Entró de nuevo al cuarto de baño de la discoteca a meterse la enesima raya de la noche. Cerró la puerta de una de las cabinas, no quería que nadie la viera porque no quería tener que compartir su coca con nadie más, y sabía por experiencia que era como los donettes, si la sacabas en público te salían amigos por todas partes. La preparó sobre la cisterna y esnifó con fuerza.

Después levantó la tapa del bater para mear...

Y entonces oyó un "plof" y vió como su corazón flotaba al fondo del bater, tiró de la cadena y lo observó irse por el desagüe.

"Quizás debería preocuparme. " pensó por un segundo y acto seguido "Buah, da igual, tampoco recuerdo la ultima vez que lo utilicé. ¿Alguna vez funcionó realmente?" Y volvió contoneándose a la pista de baile.

“De izquierdas”.

2007-12-04T13:24:00.000Z

Últimamente estoy replanteándome bastantes cosas que siempre he dado por sentadas sobre el mundo en el que vivo. Y una de ellas es lo que significa ser de izquierdas y el estado de la izquierda en nuestros días.

A pesar de no conseguir identificarme con ningún partido político (al menos en España), siempre he tenido muy claro que mis ideas se correspondían más o menos con lo que hoy se toma por ser de izquierdas. Aunque para ser sincero, nunca me gustó demasiado lo de posicionarme ideológicamente de esa manera tan clara porque, dada la infantilidad de nuestro sistema político, si tú eres “de izquierdas” la gente ya asume que estás en contra de “los de derechas”. Y a mí esa visión de dos bandos, de blanco y negro y los buenos contra los malos me parece que guarda más relación con una película tipo Superman que con la realidad misma.

Es fácil entender por qué existen tantos escépticos hacia la política si observamos que en la mayor parte de casos, se reduce a esa visión bipolar de “o conmigo o contra mí”. El procedimiento es sencillo: se establece la existencia de dos bandos ideológicos, se les asocia a cada uno una serie de pautas de comportamiento e incluso estéticas y se clasifica según eso a la gente en dos grupos. Y se simplifica así hasta rayar en la estupidez algo tan infinitamente rico y complejo como es la ideología: los de izquierdas visten de tal forma, se comportan de tal otra, los de derechas de otra manera. Los de izquierdas votan al PSOE y los de derechas, al PP. Y lógicamente, hay una inmensa mayoría que ve todo esto y prefiere ni preocuparse por la política y no debe sorprendernos en lo más mínimo.

Los partidos políticos, lejos de intentar que esto no suceda, lo fomentan sin ningún tipo de remordimiento, después de todo, les favorece bastante que exista esta visión simplista de las cosas. Porque las masas habitualmente no siguen al que de verdad se molesta en explicar su ideología y elaborar un programa que realmente responda a las necesidades de los ciudadanos. Las masas van a los mitines como quien va al circo y espera un espectáculo, van a presenciar con morboso interés cómo un político despedaza verbalmente a su rival y los aplausos aumentan a medida que se sube el tono de los ataques. Por poner un ejemplo, el vídeo de las juventudes socialistas que escenificaba cómo una chica de aspecto normal dejaba por los suelos a un joven con flequillo y polo en un concurso sobre democracia a lo Pasapalabra. Porque claro, todos asumimos que el del flequillo es un “pijo” porque evidentemente viste como un pijo. Y todo el mundo sabe que los pijos están en contra de que las mujeres voten o no tienen ni la más remota idea sobre su constitución, claro, todo muy lógico. Y una vez más se reduce a todo a “los buenos ganan a los malos” (Y evidentemente, nuestro bando es el de los buenos!) y como no podía ser menos, los izquierdistas, con el imbécil de Pepe Blanco a la cabeza, encantados con el vídeo.

Abre uno el periódico y se encuentra con que ETA ha asesinado a sangre fría de dos tiros por la espalda a un guardia civil. Y un par de párrafos más abajo, que la “izquierda” abertzale se niega a condenar el atentado. Y la incoherencia entre ambos párrafos que salta a los ojos con la intensidad de un letrero luminoso. Me encantaría poder encontrarme con uno de esos “izquierdistas” y explicarle que en el manual del izquierdista de a pie que se compró no venía todo. Que no vale con cortarse el pelo a lo borroka, agenciarse camisetas del Che, llevar palestino, chupas de cuero y aprenderse un par de canciones de algún grupo de punk español. Que a todo eso le tenemos que añadir cierta ideología elemental y lo más elemental que tiene ser de izquierdas es respetar el derecho a la vida. Pero no, cogemos ese nacionalismo que básicamente gira en torno a la idea de que “mi pueblo es más bonito que el de al lado” y lo cubrimos todo con una capa de izquierdas. Sí, vale tío, nos le cargamos, pero estábamos haciéndolo por la libertad y la independencia del pueblo vasco y ¿qué es una vida humana en comparación con eso? Idiotas con el cerebro lavado que juegan a decidir quién vive y quién muere, eso son los etarras. Ni luchadores, ni héroes…ni mucho menos izquierdistas. Otegi tiene de izquierdista lo que yo de salesiano.

Y nos desplazamos hasta Cataluña donde los “republicanos izquierdistas” consideran que no hay mejor manera de protestar contra la Corona que quemar fotos del rey. En lugar de exponer razonadamente los motivos por los que (y estoy de acuerdo) España necesita quitarse la monarquía de encima, nos comportamos como energúmenos y prendemos fuego a unas fotos de papel. Que sí, que sé que mola mucho más, que es mucho más rebelde, que los aplausos a la salida del juicio por parte de vuestros camaradas republicanos (nada mejor que llevaros a juicio, así pudisteis pensar que erais unos héroes luchando contra el estado represor) hicieron que el resto mereciera la pena, pero parad un segundo. Y pensar en el flaco favor que nos estáis haciendo al resto, la imagen que estáis dando al mundo de la izquierda en España. ¿Sólo sabéis protestar quemando banderas y fotos? Pues tenéis edad suficiente para saber que hay formas mucho mejores. (Aunque quizás menos vistosas, claro)

Pero no hay que desplazarse a ningún sitio para ver cosas similares a esto. Basta con salir de casa un sábado por la noche y acercarte por la zona “izquierdista” para asistir a un espectáculo que se repite invariablemente, un grupo de personas cortadas por el mismo patrón estético que van a los mismos lugares, agitan el puño un par de veces, corean el estribillo de un par de canciones muy “izquierdistas” y se van a la camita con la sensación de haber hecho los deberes.

Y como izquierdista convencido, creo personalmente que ser de izquierdas es mucho más que eso. Ser de izquierdas es levantarte un día, abrir el periódico, leer que alguien ha muerto y ser incapaz de aceptarlo, ser incapaz de pasar página, olvidarse de todo, de ideas, de orgullos nacionales, de bandos y decir bien alto y claro que los muertes nunca están justificadas, que detrás de la máscara que cada uno tenga a bien ponerse existe invariablemente una persona. Y con independencia del “bando” en el que haya decido colocarse, su muerte siempre duele lo mismo. Ser de izquierdas es ser crítico consigo mismo, no pensar que porque salimos a gritar un par de consignas contra la guerra de Irak tenemos los deberes hechos, que nos queda mucho por hacer. Ser de izquierdas es como poco, ser tolerante, y no juzgar a todo aquel que lleve un corte de pelo o forma de vestir en concreto. Porque cuidado, si lo hacéis estáis pecando de lo que tanto acusáis a la derecha, de ser intolerantes y de despreciar a todo aquél que se salga de la norma. Y como izquierdistas, vosotros más que nadie deberíais dar ejemplo.

Vida...(II)

2007-11-14T05:01:00.000Z

Vida…

Hace ya tantísimo que no me tomaba un respiro y me sentaba a escribirte…Rápidos y fugaces se deslizan los días, aunque no tan rápido se marchan los recuerdos tristes…Expectante ya te imagino, ansiosa por escuchar las buenas nuevas, las novedades felices, las habituales historias plagadas de risas, de amores de película, de ridículos deslices...

Desearía poder, por unos instantes, ser para ti ese pequeño despistado e inocente, que solía sentarse a ver sonrisas en los ojos de la gente, desearía con toda mi alma ser capaz de devolverte la misma fuerza e ilusión que jamás dudaste en ofrecerme, daría todo lo que soy por poder mirar en mi interior y darte algo más que esta oscuridad creciente…

Pero no, no es ni de luz ni de alegría de lo que habla la historia que hoy vengo a contarte…Me duele en el alma tener que truncar tus esperanzas, tener que defraudarte, pero no hay luz alguna en mis ojos que pueda regalarte, no hay en mí nada más que un pozo de sombras insondables, un vacío que me nace de lo más profundo y creciendo, amenaza con devorarme…

Triste…Triste por no poder evitar seguir construyendo castillos en el aire, triste porque, por enésima vez, los veo derrumbarse, triste por confiar una y otra vez en un mañana cada vez más gris, por depositar mis esperanzas en algo que se empeña en defraudarme, triste no por caerme, sino por no hallar fuerza alguna para volver a levantarme…

Harto…Harto de este mundo indiferente, de este mundo de ceguera, harto de esta maldita especie humana egoísta y cobarde, harto de pertenecer a ella, harto de los muros, de las divisiones, de las barreras, harto de sentir que intentando razonar, intentando comprender algo de todo este embrollo, no habré sino malgastado mi vida entera…

Cansado…Cansado de rozar la felicidad con la punta de mis dedos, para perderla en un instante, cansado de esta vida perra que juega a azuzarme con promesas que se desvanecen en el aire, cansado y consciente más que nunca de que esta vida será nada más que días malgastados persiguiendo algo que jamás dejará alcanzarse…

Asustado…Asustado porque así como se agota mi paciencia, se me agotan las causas por las que luchar, asustado porque se van desprendiendo uno a uno todos los motivos que me atan a este lugar, asustado porque cabalgo en alas de un negro desesperar, aterrorizado porque cada vez me van quedando menos fuerzas para mantener esta farsa hasta el final…

Cabreado…Con una ira negra oprimiéndome el pecho a cada paso…Porque me han despojado de toda mi esperanza, porque hasta las ganas de vivir me han robado, porque nada queda ya de aquel idealista que contaba nubes, que amasaba esperanza, que se veía siempre acompañado, porque la vida se me escapa entre los dedos como fina arena y aquí sigo yo, habiendo probado opción tras opción hasta que todas se han agotado…

…Aquí sigo yo y probablemente seguiré, presenciando impotente como lo que soy es una y otra vez vapuleado, hasta que la rutina y la pereza me cubran con su pesado manto…

Sí vida…Quizás no me quede otra elección que presentar rendición y dejarme llevar, marchitar lentamente, ciego, sordo, mudo, ajeno a todo...ciego para no ver cómo lo que soy desaparece…Quizás

O quizás no. O quizás me quede otra elección.

Pero espero al menos que al leer estas líneas recuerdes, y me ayudes a recordar, que existió una vez en mí la convicción de que siempre queda una pequeña razón por la cual merece la pena luchar.

Vida…

Interraíl.

2007-06-26T20:54:00.000Z

Recordatorio :-)

Munich - noche del 10 - José
Salzburgo - no nos quedamos a dormir - Alba es la guía!
Viena - noches del 11, 12 - Laura
Praga - noches del 14, 15, 16 - Marina
Berlín - noches del 17,18,19, 20 - Adri
Amsterdam - noches del 21, 22, 23 - Carlos
Brujas - noche del 25 - Carlos
París - noches del 26, 27, 28 - Juan

Pd: Laura, tu email no funciona!!!

Hell

2007-06-06T15:40:00.000Z

Gracias a mi buena amiga Esther, he conocido al libro que me ha cambiado la vida. Imagino que todos vosotros tendréis uno, aquel por cuyas páginas vuestros ojos se deslizaron, devorando con avidez cada línea, perdiendo la noción del tiempo, del lugar, y sintiendo como alguien en algún sitio escribió las palabras que expresaban lo que vosotros lleváis años intentado expresar. Está en francés y estoy leyendo la versión original, pero traduciré un fragmento para poderlo compartir con el resto. El libro es muy corto, pequeño en apariencia (150 páginas) y sin embargo una verdadera bomba atómica: habla de una chica que vive en París, bella, rica, aparentemente perfecta pero que lanza unas reflexiones descarnadas sobre la vida que jamás había encontrado en ningún otro sitio.

Este fragmento es un monólogo que tiene, pensando en alto, sentada en un parque acompañada por una persona bastante especial, un monólogo en el que expresa cosas que lleva callando toda su vida:

"....Vivimos...como idiotas. Comemos, dormimos, follamos, salimos. Una y otra vez. Y otra vez más...Cada día es la repetición inconsciente del anterior: comemos otra cosa, dormimos mejor o peor, nos acostamos con una persona distinta, salimos a otro sitio. Pero todo es igual: sin ningún objetivo, ningún interés. Continuamos, nos fijamos objetivos fácticos. Poder. Dinero. Sexo. Nos apresuramos a alcanzarlos. O bien no los alcanzamos nunca y nos frustramos para siempre, o bien lo conseguimos y nos damos cuenta de que una vez en nuestro poder, dichos objetivos nos dan igual. Y reventamos. Y damos una vuelta más de tuerca. Y cuando nos damos cuenta, tenemos ganas de dar una vuelta más aún, para no luchar en vano, para esquivar la fatalidad, salir de la trampa. Pero tenemos miedo. De lo desconocido. De lo peor. Y lo queramos o no, estamos siempre esperando a que algo suceda. Si no, nos daríamos prisa para que todo acabara, nos atiborraríamos a pastillas, apretaríamos el filo de la cuchilla al afeitarnos hasta que surgiera la sangre...

Intentamos distraernos, celebramos, buscamos el amor, creemos encontrarlo y volvemos a caer. Desde mucho mas alto. Intentamos jugar con nuestra vida para hacernos creer que en el fondo tenemos el control. Conducimos a toda pastilla, rozamos el accidente. Nos tomamos demasiada cocaína, rozamos la sobredosis. Asustamos a los que nos rodean. Algunos intentan hacer algo, otros que ni siquiera se molestan. Algunos nunca están ahí, que nunca dicen nada, pero que firman el cheque a final de mes. Y les odiamos porque dan tanto. Y tan poco. Tanto para que podamos desvanecer en el aire y dejar de ser una molestia y tan poco de lo que verdaderamente importa. Y terminamos por ya no saber lo que verdaderamente importa, precisamente. Los límites pierden claridad. Somos como un electrón libre. Tenemos una tarjeta de crédito en lugar de un cerebro, un aspirador en lugar de una nariz, y nada donde debería estar nuestro corazón, salimos de fiesta, tenemos más casas que verdaderos amigos y 200 números en nuestra agenda a los que nunca llamamos. Somos la juventud dorada. Y no tenemos derecho a quejarnos, porque parece ser que tenemos todo para ser felices.

Y no nos quejamos...Y dejamos la vida pasar, año tras año, muriendo poco a poco en nuestro apartamentos demasiado grandes...."

Pocas veces he leído algo tan humano, tan desesperanzado pero a la vez tan optimista. Voy a seguir leyendo!

Yaerath

A ellas.

2007-04-26T11:41:00.000Z

De la madre como concepto universal se ha escrito mucho a lo largo de la historia, ensalzando los valores que supuestamente ésta encarna: esfuerzo, paciencia, ternura. Pero en este día tan señalado yo reclamo para ellas un papel mucho más activo de lo que la historia les ha concedido tradicionalmente. Una labor por encima de religión o ideología de cualquier tipo. Una importancia que va mucho más allá del sacrificio o abnegación que suele ir asociado en estos casos.

Hoy es un buen día para reflexionar sobre las madres y no limitarnos a comprar un regalo, poner buena cara y dejar este día pasar. Sobre todas las madres. Aquella madre hindú que, con la ayuda de un microcrédito, administra un pequeño negocio y saca adelante a su familia. Aquella otra que, en una aldea de Malí, subsiste a duras penas gracias al cultivo de su propio y mísero terreno. Por no hablar de aquella madre iraquí que se ve obligada a ver crecer a sus hijos entre escombros, entre cascotes, entre sirenas y desesperación. Todas aquellas madres que para sobrevivir, deben ser invisibles. Todas aquellas que, desmintiendo el carácter pasivo y decorativo que les conceden sus culturas, se entregan a la inmensa tarea de reconstruir sus países. Todas aquellas madres emprendedoras que, movidas por un afán de superación sorprendente en un ser humano, sortean obstáculos, escombros, bombas, prejuicios y todo aquello que pueda detenerlas en la tarea de sobrevivir. Todas aquellas que saben que sólo cuentan consigo mismas. Todas aquellas madres que jamás esperarán recibir una sola palabra de agradecimiento.

Yo reivindico la figura de todas esas madres cuya labor, lejos de afectar sólo a su propia familia, constituye algo mucho más importante. Es un símbolo de un espíritu a prueba de bombas, de alguien que se sabe sin ayuda, sin recursos, que no espera agradecimiento alguno y no obstante no ceja en el empeño de salir adelante. De alguien que, desde la invisibilidad más absoluta, pone cariño allí donde la estupidez humana dejó dolor y silencio.

Hoy es su día. Pero no es celebrándolo como las imagino. Sino de camino hacia el mercado en algún lugar remoto, atravesando un paisaje de desolación y miseria, pero que para ellas guarda algo más: la esperanza de que el mañana traerá algo mejor. Y por eso, las madres del mundo merecen salir de su silencioso anonimato, aunque sea por un día, y recibir nuestro homenaje.

Esto va por ellas.

Despertar

2007-03-13T01:28:00.000Z

....Y abrí los ojos, desperté a una luz, a un clamor ensordecedor, a retazos de voces entremezcladas, me puse en pie y aún aturdido, me tambaleé, busqué con desesperanza algo a lo que asirme, pero terminé de bruces contra el suelo, pronuncié una agónica súplica, pero ni las luces, ni el clamor, ni las voces cedieron y, cerrando los ojos con fuerza, me apreté contra mi propio cuerpo y rogué al cielo mismo que acabara pronto aquello...

...Y creo que fue entonces cuando te oí, entre el continuo estrépito, un claro entre los nubarrones, una sombra entre los cegadores destellos, un brevísimo silencio entre las voces, una escapatoria de todo aquel tormento...Te oí, oí tu silencio, percibí tu presencia como un respiro entre aquel delirio y de pronto pareció no afectarme el estruendo, pareció no herirme el resplandor, me sentí de pronto inmune a todo ello, te vislumbré al final de todo aquello, te entreví deslizándote, indiferente al parecer hacia el ruido que seguía creciendo...

...Y ajeno al dolor o al miedo, me levanté con esfuerzo y tras tranquilizarme, miré otra vez al frente, pero ya no te encontré entre la gente y tu ausencia, la falta de tu silencio se hizo patente, pero no me falló el aliento ni me abrumó el desánimo de nuevo, ya que saber que existías, de momento, era suficiente...

...Y en aquel momento supe con toda certeza que lo que se me antojaba el fin, era en realidad de una historia el comienzo, una historia cuyo protagonista sería yo, serían mis miedos, una historia cuyos capítulos se escribirían a golpe de sudor, de esfuerzo, de ilusión y de desaliento, y sin dudarlo un instante más me eché a andar, encaminé mis pasos hacia la salida de aquel estruendo, convencido de que a cada paso estaba forjando una nueva era, un nuevo tiempo...

...Y la puerta se cerró a mis espaldas, con un sonoro chasquido sin retorno, sin consuelo, y mi mirada abarcó todo aquel mundo nuevo, desconocido, peligroso, inmenso, en mis oídos aullaba un salvaje viento, en mis ojos bailaba aquel paisaje siniestro, aquella inmensidad sin límite, aquel feroz desaliento, y me sentí solo, me sentí tembloroso y pequeño, un mero e inútil muñeco de cuyos actos jamás quedaría recuerdo, pero tardé poco en acordarme de nuestro primer encuentro, y supe entonces que haría de tí una búsqueda, y de aquella búsqueda, un difícil pero ilusionado sendero...

...Y viajé...Recorrí de aquel agrietado mundo interminables extensiones, viajé durante una eternidad buscándote, sin mas compañero que el mismo horizonte, me abrumaba el cansancio, me asediaba el frío, la soledad, las preocupaciones, pero el mero recuerdo de tu silencio me reconfortaba y me ayudaba a sobreponerme a mis temores, me aferré a la memoria y gracias a ella encontré descanso, encontré un bálsamo para mis emociones...

...Y te sentí...La desesperante rutina de mi camino tocó a su fin cuando un día, agotado de todo aquel inútil esfuerzo, te sentí débil, lejano, casi imperceptible, pero esa pequeña sensación reavivó todos los sentimientos, me reavivó a mí, llenó de llamas mi pecho, dio aliento a la hoguera de mis ilusiones y sin que pudiera detenerme la fatiga que me roía por dentro, poniendo un pie tras otro, constante pero lento, me dirigí hacia la nota discordante de tu silencio, acelerando a cada paso a medida que se aceleraba el corazón en mi pecho...

...Y creo que fue entonces cuando te encontré, pero nada podría haberme preparado para aquel momento, te encontré quieto, tranquilo, despierto, lejos ya de aquellas luces, aquella tortura, aquel estruendo, te hallé en medio de aquel universo incomprensible e inmenso, y supe que me esperabas, supe que tú también habías aguardado a que nos uniera el tiempo, a que la fortuna uniera nuestros senderos...

...Y en aquel momento me acerqué a tí, mis manos extendidas, mi alma estremecida por el anhelo, mi cuerpo temblando a cada paso, mis ojos en tus ojos, unos ojos que me veían acercarme en silencio, una expresión inmóvil, sin ningún gesto, empezaba ya a rozarte con las yemas de mis dedos...

...Y entonces abrí los ojos, y me desperté ya no a lo desconocido o al estruendo, sino envuelto por sábanas, sudoroso, pálido y temblando, mi corazón latiendo desesperado, con unos latidos que rompían el silencio...Abrí los ojos, pero ya no te vi a tí, ya no pude encontrar resto de tí o de mi viaje, de mi sendero, mi mirada sólo pudo clavarse en el techo, mientras me nacía en el rostro una amarga sonrisa, un desaliento, al comprender que había depositado mis esperanzas en un sueño...

...Pero sin que yo pudiera evitarlo, la verdad cayó sobre mí como un pesado manto, tapando mis miedos, mis dudas, mi desengaño, y entendí que jamás llegaría a un destino, mi viaje estaría siempre a la eternidad condenado...

...Temblé, al comprender de pronto que, al buscarte, me había encontrado...

...Y sonreí...porque supe sin duda alguna que si bien te me habías escapado, el azar volvería a juntarnos, a entremezclar nuestros senderos y a entremezclarnos nosotros, eternos, y supe también que estaría preparado...

Yaerath

De la muerte de inocentes.

2007-01-17T13:55:00.001Z

Estamos en un momento histórico, o eso dicen. Otros lo llaman decisivo. Me es indiferente el término que utilicemos, el caso es que estos días España ha pasado por unos días muy señalados, y si esto hubiera sido un examen, mucho me temo que habríamos obtenido un cero como una casa.

Llevamos meses engañados con un pretendido proceso de paz, que no era sino lo de siempre: ETA agitando la bandera blanca de "vamos a dialogar" mientras la otra mitad de la organización se deslizaba a nuestras espaldas y se rearmaba, esperando simplemente el momento propicio. Y ahora, este desenlace, no sólo por esos dos muertos que tanto parecen olvidar unos y otros, sino por las reacciones de ambas partes, no por esperado es menos desastroso.

Lo que más me asquea de todo esto es esa sonrisa autocomplaciente que exhiben algunos que en su momento rechazaron el proceso de paz. Esa sonrisa que, sin lugar a dudas, transmite la idea de: "Ahora nos tenéis que dar la razón!". Pues a esperar sentados, que ahora no es el momento de dar la razón a nadie. Los únicos capaces de preocuparse por salirse con la suya cuando hay muertos por el medio son los infantiles, los idiotas, y los indiferentes ante muertes ajenas. Por lo que veo, hay algunos con ganas de meterse en una categoría de las anteriores, o en varias.

La situación rozaría el ridículo si no fuera porque estos personajillos que estamos analizando son (o han sido, o serán) nuestros gobernantes. Ridículo, sí. De hecho me imagino a los etarras con sus máscaras modelo Ku Klux Klan desternillándose de la risa ante todo esto...Sí es que les ha salido la jugada redonda: ellos ponen su petardete, se esconden entre unos arbustos, se tapan los oídos con expresión expectante y "Pum!" Cristales rotos, hormigón destrozado, varios pisos de parking, coches incluidos, hechos trizas! Cómo mola! Qué malotes somos! Esto no lo hacen ni en el Counter Strike! Oops, le dice el uno al otro, que dicen que nos hemos cargado a dos. Aah, pues se siente! No era nuestra intención! Haber desalojado el aeropuerto, la culpa no es nuestra. Ah, que no lo sabíais? Es que resulta que ahora existen bombas que no tienen la intención de matar. No haberse cruzado por el camino.

Pero espera, le dice el primero al segundo, aún desde su escondite. Que aún queda lo mejor. Los dos se callan, a la espera de las reacciones por su bromita navideña. Y asisten (como hemos asistido los que hemos tenido la mala idea de encender la tele), a interminables debates, cuyo objetivo no parece ser ellos mismos, que ahí siguen, viéndolo todo y riéndose, sino sacarse los ojos los unos a los otros. Los etarras (como los demás) se preguntan cómo pueden estar esos políticos tan ciegos, pero pragmáticos como son, no se cuestionan su buena suerte y discretamente salen por la puerta de atrás, no sin antes echar un último orgulloso vistazo a los efectos de su petardete. "Además", le dice uno a otro justo antes de salir, "después de todo son sólo ecuatorianos".

Esta actitud no debe sorprendernos, porque es bien sabida la concepción que algunos nacionalistas vascos (y recalco, algunos) y muchos etarras tienen, de que en este mundo hay dos tipos de personas: los vascos y los no vascos. Y los segundos quedan, evidentemente, por debajo de los primeros. Así que ese comentario queda perfectamente enmarcado en esa estúpida ideología que tienen, y no debería sorprender por ello.

Pero, vamos a ver cómo se ven las cosas desde el otro lado. Me pregunto qué coño desayunan los dirigentes de la AVT para despertarse con dos muertos por bomba y ponerse a pensar en pancartas. Porque claro, a dónde va a parar, cómo vamos a olvidar nuestras diferencias por un día? Es terrible la ironía. La Asociación de Víctimas del Terrorismo, es decir, la institución formada para acoger, ayudar, y apoyar a aquellos que ETA ha marcado, es esa misma institución la que les ha cerrado la puerta en las narices porque no están "de acuerdo con la pancarta". Pero a quién le importa el lema de una manifestación, mientras vayáis allí y abracéis a esas familias que han perdido a sus hijos por culpa de un conflicto que ni siquiera implica a su país. Tanta ceguera...Pero no creáis que cuela eso del lema de la protesta, que en vuestra reacción hay mucho ya conocido, y esto huele a un caso de "ah, pero si son ecuatorianos". Y sí, suena muy parecido a lo que se dice desde enfrente. En fin, si ambos bandos supieran que tienen tantos prejuicios en común, seguro que se llevarían mejor.

No nos engañemos. Los etarras son simplemente asesinos. Dotar a su "lucha" de un carácter político o glorioso, llamar a lo que hacen "lucha" siquiera, es estar sacando las cosas de quicio. No son guerreros, ni luchadores, o ¿acaso sus bombas se responden con más bombas? Y dudo que sus bombas respondan a ninguna idea, pero en el caso de que lo hicieran, ¿desde cuándo las ideas merecen vidas humanas? No, no son gloriosos, ni están luchando por nada, ni por nadie...son jóvenes sin oficio ni beneficio, unos vagos redomados con el cerebro lavado que reciben el sueldo por jugar a ser la mano que aprieta el gatillo, por jugar a ser el dios que decide quién vive y quién muere.

Y aunque nosotros no contestemos a sus bombas con más bombas, eso no quiere decir que lo nuestro tenga menos delito: cómo podemos, después de tantos años, seguir divididos ante esto. Porque por un lado, los etarras deciden que sus ideas merecen vidas humanas, y en consecuencia ponen bombas y matan. Pero desde el otro lado, la AVT decide que les da igual que hayan muerto dos ecuatorianos y todo para no contradecir al partido político que se ha convertido en su defensor y aliado. Y en consecuencia, están anteponiendo el valor de sus ideas al de las vidas de los ecuatorianos muertos. ¡Siendo víctimas ellos mismos! Para no creérselo.

Desde mi punto de vista, gran parte del problema vasco ha consistido siempre en no llamar a las cosas por su nombre. A los asesinatos, asesinatos, y nada de lucha política. A los partidos políticos, partidos políticos, y nada de asociaciones de víctimas del terrorismo que desmienten su neutralidad aliándose con unos u otros. A la cerrazón de mente, cerrazón de mente, y nada de principios morales. He oído una y otra vez que algunos no quisieron asistir a la manifestación porque "sus principios no se lo permitían". Vaya. Ejemplo de rectitud y honradez moral que estáis hechos. ¿Qué principios, me pregunto yo, puede tener uno que le justifiquen no expresar su apoyo a una familia que ha perdido miembros porque "mis ideas no lo permiten"? Sé que los partidos políticos no buscan nada más que perpetuarse en el poder, y arrebatarlo de cualquier forma cuando no lo tienen, pero, ¿podría la clase política, tanto de un lado como del otro, disimular al menos que es eso lo que les mueve?

Y el tema de fondo sigue siendo el mismo que otras veces. Cómo el ser humano, en su estupidez, añade o quita peso a las muertes, las llena de eufemismos, las justifica con ideas, no las condena por "principios"...olvidando que una muerte siempre será eso, siempre dolerá lo mismo, y siempre habrá una madre rompiendo a sollozar, un padre llorando silenciosamente, y por encima de todo, un hueco doloroso donde antes hubo una persona, un terrible silencio donde antes hubo voz, risa, llanto, recuerdos donde antes habia emociones...Y una huella que nos marca al rojo vivo para el resto de nuestras vidas...Por eso yo nunca entenderé que alguien pueda anteponer sus ideas a la vida de otra persona. Tampoco entenderé que tengamos que esperar a que las bombas estallen en nuestra puerta para concienciarnos de lo que supone asesinar a alguien.

Unidos...Hace ya demasiado que nadie parece comprender que esa es la única solución.

Update

2007-01-11T11:49:00.000Z

Lo cierto es que entre tanta reflexión filosófica, prosa en verso y verso en prosa, se me está olvidando otra de las funciones del blog (sinceramente, la más normal) que es poneros al día de mis novedades....

Pero como me conocéis (o me vais conociendo) sabéis que incluso para hablar de mis novedades soy incapaz de no reflexionar un poco sobre mí mismo, un papel o pantalla en blanco supone para mí toda una tentación de llenarla de pensamientos y cosas sin sentido. (si darle al comecoco fuera disciplina olímpica, habría subido al podium unas cuntas veces)

Miro atrás...y me parece increíble que no hayan pasado más que 5 escasos meses desde que empezó mi nueva vida. Me advirtieron, y no pocas veces, del giro radical que pegaría todo a los 18. Fui consciente desde años atrás de que esta etapa no sería fácil...que todo se volvería más intenso...las desgracias, más terribles, pero las alegrías, mucho más duraderas...Y así he descubierto que no sólo sigo siendo el mismo sentimental de siempre, sino que ese sentimentalismo se ha acentuado poco a poco abrumándome en ocasiones...Solía ser muy indiferente hacia lo ajeno e incluso hacia ciertas cosas mías, pero eso ha cambiado...Me sorprendo a mí mismo paralizado de la emoción al escuchar una melodía, hechizado por completo al ver un paisaje, estremecido ante la desgracia ajena...Nunca me había costado tanto soportar a los prejuicios, tolerar las injusticias, callarme ante las estupideces...

Me miro al espejo y me veo ligeramente más alto, con la mandíbula un poco más ancha, con una mirada distinta, más serio pero a mi manera, mucho más contento. Mis ojos brillan bastante más y son aún más curiosos que antes...Experimento una especie de voracidad infinita hacia este mundo: cuanto más conozco de él, más quiero conocer. Ahora ya no siento ese optimismo descerebrado que me acompañaba al terminar 2º de Bach, ese sentimiento de que nada podía salir mal, que me ha llevado a estar desprevenido en varias ocasiones...

He conocido un poco más de cerca esa crudeza del mundo que permanece oculta excepto a los ojos del que busca algo más allá. La he conocido pero eso, por alguna extraña razón, no me ha debilitado o disuadido de mis intenciones, sino que he salido reforzado. Y sin embargo he conocido algo todavía peor que esa crudeza: la ceguera intencionada de muchos de nosotros. Eso ha sido sin duda un desengaño mucho mayor, pero necesario por otro lado para aceptar a este mundo por lo que es. Ahora mi mirada es quizás más calculadora, porque he conocido demasiadas dobles intenciones como para no sospechar, pero sigo conservando el brillo del que se sabe feliz, a su manera.

Me he propuesto un objetivo sin darme cuenta, y en estos meses lo he perseguido con bastante persistencia: comprender. No quiero cegueras que me libren de ver lo que odio ver, quiero verlo todo, lo bueno y lo malo, quiero conocer un punto de vista, y el de enfrente, no quiero disfrazarme de nada ni de nadie, a pesar de que es fácil caer en esa tentación, no me quiero esconder detrás de marcas, de ideologías prefabricadas, de religiones, de modos de pensar...Cada vez me vuelvo más revoltoso cuando percibo una intrusión ajena, cuando me doy cuenta de que inconscientemente estoy actuando guiado por la mayoría, o cuando alguien me justifica algo porque es "lo que la mayoría hace" siento como si me pincharan en un costado...Sencillamente, quiero tener los ojos abiertos, mirar a las cosas de frente, y que entre todo. Y una vez dentro, yo ya elegiré a qué llamo "mío", con qué simpatizo, y qué detesto. Pero no hacerme juicios previos.

Dicho así, a oídos de alguno podría parecer que quiero convertirme en una persona fría que se guía únicamente por la razón, que contempla pero que nunca da un paso adelante y toma partido. Pues no, no es así como vivo, ni como quiero vivir. Sé que hay quien se siente a gusto en esa posición de espectador, pero yo no. Soy consciente de que las decisiones más impetuosas de mi vida han llevado a veces a los mayores desastres, pero sé que en ellas hay mucho de mí, y que si a veces no me arriesgara y diera un salto hacia el vacío, no sería yo mismo. Antes de sufrir verdaderamente como lo he hecho este año, me era muy fácil hablar de "arriesgarme" y "lanzarme" porque no había vivido aún las consecuencias nefastas que tiene eso a veces. Y sin embargo ahora sí que cuento con eso a mis espaldas. Y eso sigue sin disuadirme: hay que arriesgarse.

En nuestras vidas hay una rutina común, muchos días monótonos en los que repetimos un patrón, que hacen que nuestra vida se parezca peligrosamente a la de cualquiera. Son esos momentos en los que, sin saber por qué, el instinto nos grita al oído que debemos hacer algo, son esos momentos brillantes y fugaces, esas decisiones difíciles y que chocan, las que marcan la diferencia con el resto de personas. Las que nos hacen ser como somos y las que hacen que el resto merezca la pena. Y aquellos que no sólo no se arriesgan jamás, sino que increpan a los demás por hacerlo llamándoles idealistas o inconscientes, saben muy bien si miran hacia su interior que están proyectando en los demás fracasos propios. En esta línea, he de decir que conociendo a alguien últimamente, he notado que dentro de poco esta historia me exigirá dar uno de esos saltos. Y al mirar hacia dentro, me he dado cuenta feliz de que estoy preparado para darlo.

No soy partidario de caminos ya marcados por otras personas, aborrezco a los que, responsables de vidas de otros, padres, educadores, religiosos, políticos, trazan un camino y obligan más o menos sutilmente a otros a seguirlo. Tomar tu propio camino siempre será mucho más difícil, porque en el momento que surja una desviación no tendrás ninguna señal externa que te guíe, tendrás que detenerte y pensar. Pero con el tiempo uno nota que a falta de principios, normas, leyes externas, uno está creando las suyas propias, a base de una mezcla de intuición y razonamiento. Y eso es lo que yo estoy intentando...consciente de que esta tarea va para largo, pero consciente de que alcance lo que alcance, siempre será más valioso que si me hubiera dejado en manos de otros.

En resumidas cuentas...y hé aquí la máxima principal para mí: aceptar lo que no puedo cambiar, cambiar lo que no puedo aceptar!

Un abrazo!

Dlia vas druziei =)

2007-01-08T20:34:00.001Z

Advertencia: Este post se lo habia prometido a unos amigos, y además tengo examen de ruso el viernes así que toca practicar algo por escrito ;) Si no entendéis nada no os aflijáis, que le pasa a mucha gente! :P

Privet vsem! Vot, uvidite kak i sluchilos' to, chto vy mne prosili! ;) Spasibo za popytku prochitat' chto ya vyrazhayu na ispanskom na etom sajte, ja priznayu, chto eto gorazdo slozhno dlia vas, (Ya prikazayus', chto inogda-to budu perevodit vse eto na russkom!) Ja ne razgovarival s nekotorymi iz vas za doooolgoye vremya, ja v pol'noy bessmyslenosti o vashih zhiznyah. Ja predpolagayus', chto vsio izmenilos' namnogo....Odna, kotorya probuyet svyazit' so mnoy bol'she ili men'she chasto, eto Varya, i ya v znakomstve ee zhizni bol'she, chem ya by predskazal...;)

U menya sessiya ekzamenov nachinaetsia v 10 Yanvarya i zakonchivaetsia v...(hmmm) 25 yanvarya po menshej mere. Ya sovsem zanyat (I pomnite, kogda odnazhdy, ja skazal "ja nikogda nie budu zanyat k druz'yam!") nu chrez poslednyh mesyatsev ya zabyl o vseh, zakliuchiaya vy i voobsche ostalnye inostrantsy. Dazhe moi ispanskie druz'ya chuvstvovali, kak ya perestal otvechat na zvony, email, i tak dalee...

No krome ekzamenov, vsio ne tverzhdaetsia tak mnogo....V realnosti, seichas ya kazhus' upravliayuschim moei zhizni. U menya uzhe niet mrachnyh chuvstv, ili strannyh smyslei..vsio v poriadke...=) Spasibo za vse vashi slova, za vsya vasha pomosh'....Blagodaryu za eto, poetomu ya uhodil iz uzhasnovo polozheniya v kotorom ya nahodilsia neskolko mesyatsev nazad.

Spasibo vnov', i vsevo horoshevo, oba v zhizni! Liubliu vas moih malenkih russkih druzhishev =)

Yaer

Vida...

2007-01-05T15:00:00.000Z

Vida....

Vida que te deslizas y te me escapas...escurridiza, resbaladiza, cobarde vida...rozarte con mis dedos puedo pero no así asirte ni mucho menos conservarte...y de nuevo veo cómo te alejas de mí, juguetona, sonriente, esquiva...Sí, vida...perseguirte me lleva a pensar, dolido, que en realidad estás jugando conmigo, que sabes que jamás podré sentir que te vivo, que en este juego al que me incitas se me irá todo, el tiempo, los días, lo mío...

Y de nuevo te alejas, y de nuevo me miras, y de nuevo me susurras que si de verdad te anhelo atraparte podría...otra vez tus promesas me tientan, otra vez te entreveo escondida, otra vez has conseguido que el alma se me encienda...Pero una vez más el pecho me da un vuelco y entrecortado, me detengo...tengo frío, tengo sueño, tengo miedo...

Miedo...Miedo a buscarte y a no encontrarte, miedo a mirarte y no verte, miedo a acariciarte y no sentirte, a encontrarte pero no reconocerte, miedo al contigo, miedo al sin tí, miedo a mí, miedo a tí, miedo a esta vida de perseguirte pero aún mucho más miedo a quedarme quieto, y de vista perderte...miedo a la vida misma...

Y sin embargo, no todo es miedo! Miro al cielo, y sin darme cuenta te veo, despego, abro los brazos, vuelo...me conduce la ilusión, me conducen los vientos, me conduce saber que soy, saber que siento, saber que con canciones puedo romper el silencio, y ser alegría, no ser lamento...

Esperanza....ardes en mi pecho como el fuego eterno, entre jirones de niebla y confusión sé que te tengo, que te albergo, que en mi vuelo contigo ahuyentar a los fantasmas puedo, sentirme yo, sentirme pleno, sentir que a tu lado puedo deslizarme con el paso del tiempo y no pagar tan alto precio...

Nacemos perdidos, vivimos para ser encontrados, seguimos un camino que se nos antoja marcado, nos revolvemos, nos resistimos, seguimos perdidos pero clemencia no pedimos, nos extraviamos entre sendas de incertidumbre, rozamos el cielo por instantes...fugaces, intensos, brillantes...así somos, así vivimos.

Vivimos? Podríamos y sin embargo desistimos...Tenemos frío, tenemos miedo, y nos rendimos...Nos creemos sentenciados, nos creemos sin remedio, nos creemos personajes cuyo destino ya ha sido prefijado...Y nos cedemos, nos cedemos a nosotros mismos, nos vendemos gratis y así creemos que sobrevivimos...pero no lo hacemos...Encorvados, afligidos, cogemos nuestra maleta, y emprendemos el camino...

Náufragos, refugiados, fugitivos...La vida boquiabierta nos persigue, nos recuerda, que no todo está perdido, que podemos escoger la senda que nos lleva a ella, que hay un cielo sobre nuestras cabezas, una luz, un destino...Nos negamos, a la ceguera huimos, somos humanos, estamos perdidos, queremos salidas pero no acertijos...

Tememos, y nos tememos porque tememos, y por temer todo esto no miramos hacia el frente, sino que nuestra vista fija está en el suelo...no aceptamos, no enfrentamos, no comprendemos...no aceptamos una vida que es nuestra a pesar de todos sus juegos, una vida cuya estela podemos acariciar y permanecer, eternos, en el firmamento...

Vida...

Todo esto, sea lo que sea, signifique lo que signifique, va dedicado a una persona que hace poco se ha ganado mi amistad y mi confianza..una persona que acepta, que teme, pero que vive.
Besotes a todos, Yaer =)

Del futuro, del pasado, del presente. Del indiferente pasar del tiempo.

2007-01-02T22:40:00.000Z

De entre todas las palabras que forman un idioma pocas albergan tanta complejidad, metáforas y matices como el tiempo. Del tiempo, de sus desastres se ha escrito mucho. Porque es un eje que, más que estructurar u ordenar nuestras vidas, las atraviesa trastocándolas, hiriéndolas...

El tiempo tiene esa condición que pocas cosas tienen: es absoluto. Es una gigantesca y pesada maquinaria que funcionaba antes de que apareciéramos nosotros y que seguirá haciéndolo pese a quien le pese. A modo de un gran y silencioso centinela, el tiempo nos contempla al nacer, nos sigue en nuestras vidas y sin que le tiemble el pulso prosigue con indiferencia cuando nos vamos de este mundo. Con él no valen estúpidas súplicas o lloriqueos: el tiempo no va a perdonarnos ni tampoco va a suavizar su constante y doloroso marchar.

La conciencia de todo esto supone uno de los ataques más duros que sufre nuestra inocencia, una verdad sin retorno: una vez que, a una determinada edad, despertamos del sueño infantil para adquirir la conciencia de nuestra temporalidad, ya no hay marcha atrás.

Con respecto al tiempo, los seres humanos hemos aprendido a medirlo, a reflejarlo por escrito, a embotellarlo en dorados relojes de muñeca, pero nos queda aún la lección más importante: aprender a entenderlo, aceptarlo y convivir con él. Y es que tenemos una actitud bastante infantil hacia el tiempo: conscientes de que está acechándonos, impasible, hacemos como que no existe y aprovechamos para divertirnos desenfrenadamente. Esta primera parte sería aceptable si incluyera que, después de pasarlo bien, aceptáramos que el tiempo se cobra su precio. Es muy infantil nuestra actitud, como he dicho: algo así como una fiesta en la que nos lo pasamos genial pero de la que huimos para no recoger los platos sucios, los vasos rotos, etc. Y es infantil por la sencilla razón de que, tarde o temprano, el tiempo avanzará inexorablemente y tendremos que dar cuenta de lo que hemos hecho.

Pasado. El pasado nos aterra, fascina, y obsesiona a partes iguales. El ser humano nunca ha tenido una relación fácil con ese silencioso pedazo de tiempo que se halla a nuestras espaldas. Y todo depende de lo que en él ocurriera: en ocasiones, cuando se nos hace doloroso aceptar el pasado, intentamos huir de él. Fugitivos. El pasado se entiende así como una cicatriz que sangra si no partimos lejos de donde ocurrió lo que nos hizo daño. Los seres humanos han dividido el pasado en etapas y se han lanzado a su estudio. Y de nuevo, hemos sido capaces de asimilar, absorber acontecimientos, fechas, batallas, reinos...Y la pregunta es, ¿hemos sido capaces de aprender de nuestro pasado? No conozco demasiado bien la situación política en otros países, pero en lo que concierne a España, tenemos una relación terrible con el pasado más reciente, del que no parecemos aprender nada.

No me suele gustar añadir a mis argumentos ejemplos precisos de algo, pero esta vez me saltaré esa norma. Seguramente habréis oído hablar del “Proyecto de Memoria Histórica”, y de la reacción que ha suscitado en un partido cuyo nombre no mencionaré por no ser necesario. Los portavoces de dicha formación han justificado su rechazo a este proyecto, (cuyas iniciativas han bloqueado una y otra vez) con el argumento de que remover viejas tumbas, ponerse a recordar viejas disputas no sirve de nada más que discutir por discutir. Y lo dicen con esa sonrisa torcida que suele acompañar a sus declaraciones, una sonrisa de “a ver si cuela”. Pues no, no cuela. Como si fuéramos idiotas. En este caso, hay que ser astutos y darse cuenta de que para esa formación política, ese “pasado” del que no quieren ni oír hablar es el presente.

Y ¿qué hay del futuro? Con el futuro el ser humano tiene una relación muy confusa, que en muchos casos es de total indiferencia. El futuro se abre ante nosotros como un día con niebla: podemos ver que hay algo, podemos incluso vislumbrar un sol lejano, pero hay tanta bruma que a ver quién es el valiente que se aventura. La gente con bastantes problemas, poca paciencia o (en algunos casos) pocas luces suele desdeñar el futuro. Para qué estrujarse los sesos, atormentarse innecesariamente una mente ya llena de complejidad con algo que ni siquiera ha sucedido. El lenguaje del futuro es un idioma de conjeturas, de símbolos, de trampas. La adivinación o predicción del futuro implica que nos creemos capaces de internarnos entre la niebla y verlo todo, cuando no podemos. Pero, como suele suceder con nosotros, es precisamente esa niebla, ese misterio, lo que nos fascina tanto del futuro. Hacer predicciones exageradas es gratis, y en eso el ser humano siempre se lo ha pasado bien: quién no recuerda esas películas de ciencia ficción rodadas hará 40 años situadas en el año 2000 en las que vivíamos en la luna, en aeronaves, con robots por todas partes...etc, y bien entrado el tercer milenio es patente que esas películas estaban equivocadas.

Y sin embargo, no siempre estamos solos a la hora de orientarnos entre la niebla que supone nuestro propio futuro. Nos acompaña algo de lo que ya hemos hablado: el pasado. Y es que ciertos acontecimientos del pasado tienden a seguir un patrón y repetirse en el futuro. Por eso gran parte de la prudencia consiste en no olvidar tan fácilmente tanto nuestro propio pasado como el del resto de personas. Porque hacer eso nos llevaría a cometer el mismo error dos veces. Y equivocarse gratis, además de estúpido, suele salir bastante caro. Sin embargo esto no debe ser llevado al extremo, esto es, a que seamos esclavos de nuestro pasado. Los desenlaces pueden cambiar, y no atrevernos, atemorizados en un rincón, a tomar un determinado camino porque antaño nos salió mal nos puede hacer perder oportunidades.

Estoy seguro de que os es fácil adivinar qué nos queda por mencionar, además del pasado y del futuro. Asfixiados por un pasado que nos condiciona, preocupados por un futuro al que tememos, en nuestra vida hay poco o ningún lugar para el presente, el gran olvidado en todo esto. Hay una frase que ilustra con genialidad todo esto: hoy es el mañana que temíamos ayer. Esto quiere decir que estamos dejando demasiado de lado un presente, un hoy, porque ayer nos daba miedo. Suele oírse con frecuencia la teoría de que no existe el presente, de que cuando pronunciamos “ahora” en voz alta, esa palabra ya resuena en los ecos del pasado. Ese punto de vista es muy peligroso, pues lleva a pensar que nuestras acciones en el presente no permanecen, que lo que ahora mismo es limpio, fresco, joven en unos segundos marchitará, y así creemos que nada merece la pena.

Tenemos que mirar de frente a nuestra propia temporalidad. Si rechazamos arriesgarnos, esforzarnos porque “total, todo se acaba, incluyendo nosotros”, si nos negamos a ilusionarnos por miedo a la pérdida, entonces la pérdida habrá sido mucho mayor. Si nos empeñamos en que nuestro pasado siempre mejor, si nos obsesionamos con esos momentos que ya no volverán, entonces al mirar al futuro no veremos ningún sol, solo niebla, jirones de confusión. Nuestro presente bulle a nuestro alrededor y nosotros lo estamos construyendo. Deteneos un segundo, y dejad de mirar hacia esta pantalla. Echad un vistazo a vuestro alrededor. Estáis construyendo un presente, que late bajo vuestros pasos, que cimentáis con una sonrisa a un desconocido, que reforzáis con la canción que estáis escuchando...A modo de las manos de un albañil, lo que somos está incansablemente dando forma a nuestro presente, pero nosotros parecemos no verlo. El problema es, como el de tantas otras cosas, el miedo. El miedo a un pasado del que nos arrepentimos sin aceptarlo y el miedo a un futuro que nos asusta por la incertidumbre. Todo eso nos llena la cabeza con temores, y somos ciegos al hecho de que en realidad, hay un aquí, un ahora, un yo que si quisiéramos, podríamos vivir.

Y, ¿moriremos? Por supuesto, y a pesar de que respeto todo tipo de creencias, no soy partidario de una vida más allá, porque a veces eso lleva a desdeñar la que vivimos ahora. El camino que andamos puede tomar muchas bifurcaciones pero acabará siempre en el mismo sitio. Y sin embargo, eso no debe descorazonarnos. No debemos tomarnos nuestra existencia con referencia a ningún punto, como una carrera por etapas: hasta aquí seré esto. Desde aquí cambiaré, y no habrá marcha atrás. Porque eso no es verdad. Lo mejor que podemos hacer es darnos cuenta de una vez de que estamos construyendo algo. Algo que, después de muertos, quedará allí intacto. No hay que temer que el tiempo deteriore nuestras obras, porque para aquellos a los que importamos, el recuerdo seguirá igual de dorado. Incluso yo, escribiendo estas líneas, soy consciente de que, aunque poco, estoy poniendo mi grano de arena.
Yaerath =)

"I used to be normal, but it drove me crazy!"

2006-12-19T13:02:00.000Z

He robado sin remordimiento alguno para mi título la frase que veis. Entre todos los temas que estaba barajando para escribir, he elegido uno sobre el que (creo) tengo bastante que decir: lo "normal", la "normalidad", y sus efectos.

Normal. Normal, normal....¿Normal? ¡Normal! Repitámoslo una y otra vez. Cuanto más lo oigo, peor me suena. Aunque cambie la entonación o la situación en que se dice, yo siempre intento utilizar otra palabra. Y, ¿por qué, se preguntan algunos, esa obsesión mía acerca de esa palabra? Porque en nuestra sociedad ya casi laica, desprovista de mitos y supersticiones, es uno de los últimos dogmas. El, por decirlo así, último Dios al que la mayoría adora.

Y mi pregunta es, ¿qué ha ocurrido? ¿Qué ha podido suceder para que toda una generación de ciudadanos más o menos libres, seguros, abastecidos como nosotros se haya arrodillado ante un Dios en pleno siglo XXI?

Para responder a esa pregunta, comencemos con lo básico: lo que entendemos por "normal" es en realidad lo "convencional". Lo convencional, es esa ley no escrita que la mayoría (énfasis en "la mayoría") acepta por bueno. Pero esa mayoría, como buen rebaño que es, no siempre pasta en el mismo sitio y va variando, conducida dócilmente de un sitio a otro por los "pastores" que son las modas, los miedos, las ideologías, las religiones....Todo ello lleva a que lo que la mayoría toma HOY por bueno puede ser desdeñado al día siguiente.

Pero, ¿de dónde vienen esas modas? Tomemos un ejemplo para entendernos: fumar. Hace un par de décadas fumar representaba el símbolo del éxito social, de la madurez, y daba una imagen de fortaleza, rebeldía. ¿De dónde vino eso? Algunos dirán que obviamente, la culpa la tenía la publicidad, fomentando esa imagen. Pero si la publicidad tendía a mostrar a los fumadores como triunfadores, era porque sabía que esa imagen tendría éxito entre nosotros. Es la típica situación del huevo y la gallina...¿quién empezó antes, los consumidores (nosotros) a seguir lo que la publicidad marcaba, o la publicidad en cambio actuaba siguiendo nuestros gustos?

La respuesta, como suele suceder, es que ambas cosas son ciertas. ¿Nos lava el cerebro la publicidad, las modas, para que tengamos una imagen de "normal"? Cierto. ¿Nosotros aceptamos ese lavado de cerebro, y conseguimos así que la publicidad vea que su estrategia tiene éxito (Y siga haciéndolo)? También. Estupendo, pues ya tenemos culpables. Pero, observemos que en ir a la iglesia cada domingo en un pueblo cerrado, gastar innecesariamente en cosas porque son de una determinada marca, hablar usando un tipo de palabras concreto, en todo eso hay algo en común: nuestra obsesión por parecer "normales" a ojos de los demás.

Esta es una cosa muy graciosa, aunque bien pensada, dan más bien ganas de llorar. Normales a ojos de los demás. Pero, ¿acaso los demás no tienen también sus rarezas, y tampoco son "normales"? ¿Por qué debemos de fingir ser algo delante de gente que tampoco lo es? La triste respuesta es: porque ellos PRETENDEN que lo son. Es muy estúpido, si lo pensáis. Todos pretendemos ser normales, cuando en realidad nadie lo es. Pretendemos ser algo que no existe, y lo que es peor, todos sabemos que no existe, y aún a sabiendas nos ponemos la máscara. Pero en muchas ocasiones, ¿acaso tenemos otra opción?

Y aquí entramos de lleno en otro aspecto de la gran mentira de "lo normal". De acuerdo, no existe lo normal, no existe esa persona a la que todos queremos parecernos. Pero a pesar de no existir como tal, sus carácteristicas, eso sí que existe. Para ser más claros: no existe "la persona normal", pero sí que existe "lo que haría alguien normal", "lo que le gusta a alguien normal" "lo que se pondría alguien normal", eso existe y todos lo sabemos....totalmente ridículo...¡Pero tiene que tener un origen! Todo eso no puede haber salido de la nada.

Y no es de la nada de donde ha salido. Partimos de algo que ya hemos dicho: a los seres humanos nos gusta escondernos. Pasar por la vida con modestia, con recato, con silencio, que no se nos note. Que alguien pueda analizar nuestra vida, hábitos y rutina y pueda decir "no hay nada fuera de lo normal". Buenos ciudadanos. Por ese deseo de no salirnos de la raya, nos contenemos muchas veces y ahogamos nuestros propios sueños e ilusiones para que no nos señalen. Y al hacerlo, quizás sin darnos cuenta, estamos cometiendo una enorme estupidez. ¿Qué queremos? ¿Pasar la vida sobre puntillas? ¿Reprimiéndonos para que al de al lado no se le tuerza el gesto?

Admitámoslo, nos asustan las multitudes con mirada inquisidora. Y es comprensible, porque por separado, si analizamos a cada una de las personas que componen esa multitud, no son más que humanos como nosotros, y ninguna de ellas normal, todas ellas pretendiéndolo, y ocultándose. Pero cuando se juntan todas, y canalizan todas sus voluntades hacia lo mismo, hacia un "acto de normalidad" (celebrar una fiesta, reunión, misas, ir de compras, etc) cualquiera se pone gallito y se sale de la fila. Porque todas, sin excepción, las miradas se clavarían en nosotros. Y eso duele. Y eso hace que traguemos saliva, nos traguemos nuestras palabras también y pensemos "bueno, ir en dirección de la corriente dolerá menos".

Y entonces descubrimos la maravilla de "ser normales". Cómo mola de vez en cuando hacer como que uno es uno más, que uno se ha uniformizado con la mayoría, y suprimir hasta el más pequeño rincón de nuestra voluntad por unas horas...La sensación, que yo he sentido a veces, nos vuelve ebrios de sociedad, es casi una droga de diseño. ¡Fantástico, estamos haciendo exactamente lo que todo el mundo hace! ¡Si alguien nos viera, estaría orgulloso de nosotros! Lo que viene a ser, lo mucho que nos gusta convertirnos en borregos a cambio de una palmadita en el hombro que nos diga "Bien hecho, eres uno más".

Lo más curioso del asunto es que, este aborregamiento de la sociedad bajo la palabra NORMAL estaba antes justificado cuando había más incultura, una mayor religiosidad, un mayor sentimiento de unión. Pero ahora, a los ciudadanos occidentales nos ha dado por proclamar que somos todos diferentes, únicos y libres. ¡Y vaya fiesta que hemos montado! Y vaya ridículo que hemos hecho. Es que después de todo, si a cualquier persona le preguntas, (y me incluyo) le faltará tiempo para responder que él "no se deja llevar por mayorías" que él es "único y especial". Y en realidad, más que "viva la diversidad!" en esa fiesta de la que hablábamos tendríamos que haber colgado el cartel "¡Antes nos reuníamos en iglesias, y ahora en centros comerciales!" Porque no hemos hecho más que eso: retirar las biblias, las supersticiones, y introducir en nuestra vida las modas, los lápices de labios, los peinados, los vaqueros, las discotecas....Pero en resumen seguimos haciendo lo mismo: ponernos una máscara que diga normal. Y así dormimos tranquilos cada día pensando que hemos sido capaces de mantener la farsa un día más.

Aclaro, para ya acabar, que estoy exagerando dado que hay mucha gente que no se deja llevar tanto, y en general se podría decir que mucha gente ha preservado una parte de sí mismos, e incluso gente que intenta ser sí misma en cada acto. Soy consciente de eso. Sólo pretendía desnudar el concepto de "normal", (al que, como habéis visto, odio), quitarle toda importancia, y dejarle arrinconado, temblando, en un rincón, porque me gustaría que la gente entendiera que es un concepto vacío, sin valor, y muy peligroso. Que al seguir sus notas, nos perdemos a nosotros mismos, y todo por algo que no existe.

Yaer

Reflexiones de un recién levantado

2006-12-18T11:49:00.001Z

REFLEXIONES DE UN RECIÉN LEVANTADO

No tengo nada sobre lo que escribir. En estos momentos no hay nada, entre estos cuatro muros, que atraiga mi atención. Con sendos auriculares, estoy en lo que suele llamarse “mi mundo”. Quizás podría escribir sobre las “diferencias”. La diferencia entre lo que uno quiso decir, y lo que dijo. La diferencia entre lo que uno quiere hacer, y lo que los demás quieren que uno haga. La diferencia entre vida y automatismo. Entre amor y afecto. Entre tristeza e indiferencia.

Tampoco estaría fuera de lugar escribir sobre los sueños, las ilusiones…Sobre los humanos, tan exagerados ellos al proponerse sueños, pero tan cobardes a la hora de llevarlos a la práctica. Y, ¿qué hay de las cárceles? ¿De las jaulas? Tema recurrente sin duda alguna. De todo tipo de cárceles: las que, doradas, nos acomodan, rodean y asfixian con tan dulzura que ni las notamos (y si las notáramos, tampoco querríamos que se fueran), las que, mucho más oscuras, nos atenazan el alma e impiden que podamos abrir las alas y finalmente, aquellas que forman los brazos de alguien en torno a nuestro cuerpo, unos barrotes que en ocasiones son la mejor defensa ante males por llegar.

Si hablamos de jaulas, tendremos pues que hablar de llaves. De cerraduras. Porque toda jaula tiene su llave. Su cerradura: un hueco estrecho por el que entra la luz, el frío, recordándonos así la crudeza del exterior. ¿Está esa llave a nuestro alcance? Yo creo que sí. Pero su tacto es frío. Y su utilización, sin retorno, puesto que abrir la cerradura de una cárcel implica salir y no volver.

Me desperezo, y miro por la ventana. Y hé aquí que se presenta otro tema interesante: el cielo. Blanco, brumoso, y cubierto de nubes a estas horas. Cielo al que miramos en busca de respuestas, y al que, en nuestra imaginación, huimos cuando el peso sobre nuestras espaldas se hace insoportable. Cielo que nos ofrece mundos opuestos, fantásticos, pero al que no podremos acceder. Pero si hay cielo, entonces existe la tierra. Me incorporo a medias y estudio con atención la acera que se ve desde mi ventana. La tierra (en este caso acera) está sucia. Tiene imperfecciones. Las baldosas que la forman no se ajustan en total armonía, hay disensiones entre ellas. Pero es la tierra. La que soporta cada día pisadas, carreras y taconeos impertinentes. La que, como una madre, siempre está ahí para abrazarnos con su silenciosa quietud cuando, desde los vuelos más ambiciosos caemos en picado y nos estrellamos

Ya hemos pensado en cárceles. Y no podemos olvidar los muros, sobre los que me extenderé. Los seres humanos somos maestros consumados a la hora de edificar muros. Con una paciencia y habilidad que no tenemos para otras cosas, piedra a piedra, ladrillo a ladrillo, nos rodeamos de murallas hechas de prejuicios, de ignorancia, de sombras, y encaramados en ellas, disfrutamos de las vistas. Al toparnos con otro de nosotros, otro ser humano (cuyas murallas también tiene levantadas) nos chocamos porque, con esos armatostes de piedra, esos muros en torno nuestro, no podemos tocar a otra persona. Y mucho menos abrazarla. No podemos siquiera verla. A veces sucede que descubrimos que tanto mis murallas como las de la persona de enfrente…¡están hechas de los mismos prejuicios! ¡Y nos encanta! ¡Maravilloso! ¡Los dos tenemos miedo de lo mismo! ¡Estupendo! ¡Vamos a unirnos, a criticar y a obstaculizar todo juntos!

Pero generosos como somos, no podemos evitar derrochar dosis de maestría arquitectónica por el mundo. Y cogemos a nuestra cansada Tierra (de la que hablábamos), y trazamos líneas invisibles que la dividen en pedazos de formas estúpidas. Hasta aquí, yo. Y desde aquí, tú. Nos encaramamos a una torre, y con gesto hosco agarramos algo arrojadizo, ya sea un arco, un rifle, unas palabras y….¡que se atreven a venir los de enfrente! ¡Que yo y mi incultura estaremos preparados para que, horrorizados, solo tengan ganas de marcharse!

Pues vaya, de “recién levantado” me queda poco. Creo que hasta me estoy enfadando. Me molesta tener, cada día, tantas razones por las que pensar en la estupidez humana. Me molesta que la gente se una en rebaños y se pierda a sí misma, y más aún me molesta que intenten venderme a mí el mismo producto: la salvación de mi alma en forma de un Dios (me da igual cuál), de una ideología o una marca de ropa. Me desespera saber que aquellos que no se esconden, aquellos que son valientes y no se protegen con muralla alguna son precisamente los que más sufren, los más olvidados...Odio ver cómo la fuerza de esas personas va poco a poco menguando, intento cerrar los ojos para no ver cómo, en otra pequeña derrota más, se resignan y con lentitud van construyendo sus muros y disfrazándose de cordero. Odio no ser a veces valiente, dar un paso al frente y decir con voz alta y clara: yo por eso no paso.

Pues sí. Odio todo eso y me odio un poco, quizás por no poder cambiarlo. Pero…se acabó. Se acabó el ver las cosas suceder, y no hacer nada. Se acabó el vivir dejando que me vendan la mentira de que “yo no pude cambiar las cosas, tú tampoco podrás”. Se acabó el seguir instalado en la indiferencia y todo por que otra gente más cobarde lo está. Se acabaron los eufemismos, las diplomacias, llamemos las cosas por su nombre. A la incultura, incultura. A la estupidez, estupidez. A la vida, vida. Joder, que es nuestra. Que está esperándonos, aguardando a que entremos en razón, apartemos los convencionalismos a sopapos y nos lancemos a vivirla. Se acabó seguir caminos trazados por otros y vivir bajo la sombra de si les agradará o no.

Tenemos dos buenos ojos para ver las cosas con claridad, un idioma con el que expresar, soñar, reír, y un par de piernas para ver mundo. Nos tenemos a nosotros mismos. Y a los que decidan seguirnos. Ya es hora de subirse al tren. Si esperamos un segundo más de indecisión, se irá. Y al mal tiempo, buena cara. Si nos topamos con predecible cinismo, escepticismo de alguien de algún rebaño, de alguien cuya cobardía cree ver reflejados en los demás, entonces sonriamos y sigamos andando. Que se queden en sus muros, que a nosotros nos queda mucho por ver y no tanto tiempo como creemos.

Y así, lo que en un comienzo se tituló “Reflexiones de un recién levantado” se ha convertido oficialmente en un “Manifiesto de un optimista cabreado”.

Que tengáis un buen día….=)

De los viajes y mentalidades.....

2006-12-16T15:20:00.000Z

Son éstos dos temas que, aunque en apariencia no tienen mucho que ver el uno con el otro, están bastante unidos.

La verdad es que, haciendo memoria no consigo recordar a nadie que dijera explícitamente: "No me gusta viajar". En teoría es algo que nos encanta a todos, por unos días dejar nuestro trabajo colgado en una percha en la pared, y cambiar de aires por un (no tan) módico precio. La sensación, más intensa para unos que para otros, es totalmente maravillosa: es sorprendente lo poco que tiene que cambiar nuestro entorno, diferentes calles, diferentes rutinas, para que en nuestro interior, todo cambie tantísimo.

Pero en este asunto se aplica, cómo no, la lógica que guía la conducta humana: sencillamente, cada uno lo vemos de una forma distinta. Y cada uno disfruta de los viajes a su manera, o maldice la idea de haber viajado, a su manera. Las circunstancias en que hacemos un viaje. Por poner un ejemplo, Madrid siempre ha simbolizado para mí lo que no me gusta en una ciudad: demasiado grande, demasiada gente, demasiado poco espacio y tiempo para uno mismo, agobio, horarios, y prisas. Y sin embargo, una amiga mía hizo su primer viaje largo a Madrid en un momento en el que necesitaba escaparse de todo. Y para ella, Madrid simboliza la libertad, el sitio al que uno puede acudir para evadirse un rato.

Y aquí entra en juego algo muy importante relacionado con el viajar: el hecho de que, al irnos a otro sitio, nos convertimos de pronto en desconocidos. Esto sucede en mayor medida cuanto más pequeño sea el sitio de donde venimos, y más grande al que viajamos. Esta sensación abruma bastante al principio, porque nos asusta ver tantas caras distintas a las que no importamos nada, no hay nadie en esta ciudad que se detenga al reconocerte, te salude y se interese por tí. En cierta medida, eres invisible. Pero el ser invisible tiene sus ventajas. Y es que uno se puede dedicar a analizar lo que le rodea, formarse impresiones sin que nadie le moleste.

Porque, admitámoslo, nunca podremos analizar objetivamente el sitio donde hemos nacido y vivido. Tenemos demasiados sentimientos por él. Y eso nos ayuda, claro está, a sentirnos a gusto en nuestra vida, a sentirnos en casa. Pero por otro lado, nos dificulta cuando queremos saber cómo es exactamente nuestro hogar.

Hogar...Palabra tan importante, una de esas que todo el mundo entiende pero para la que no existe definición. En ocasiones el hogar coincide con el lugar de nacimiento. Y en ocasiones no. Porque sucede a veces que, al viajar, desde nuestro punto de vista de "persona invisible" somos capaces de analizar objetivamente un sitio, y es precisamente entonces cuando entendemos que hemos encontrado nuestro hogar. Este hogar suele estar formado de unos elementos en apariencia pequeños y sin importancia. Pensadlo, y todos hallaréis algo. Volver a casa, y que las bestias que tengo por perras se me lancen encima, el reflejo de color caoba que alumbra mi cuarto cuando el flexo da contra la mesa, leer el periódico de resaca y atracarme a sobaos....

Mucha gente parece creer que lo que hace un hogar es la flamante cocina, el salón decorado con buen gusto, el frigorífico lleno...es esa gente que al viajar, o mudarse a un nuevo sitio, de repente, se siente fría y sin encajar. Y entonces es cuando echamos de menos la radio del vecino cabrón, jodiéndonos los ratos de sueño, (vaya cabrito el vecino, pero era nuestro vecino, formaba parte de nuestro hogar!), el pequeño sofá donde no hace tanto tiempo todos se amontonaban y peleaban por el mando...todos esos pequeños detalles brillan dolorosamente por su ausencia.

Hemos hablado de viajes, pero aún ni hemos rozado el tema de las mentalidades. Y es que, lo crea la gente o no, nuestra impresión de un país depende al cien por cien de nuestra mentalidad. De lo abierta o cerrada que sea. Los españoles tenemos una (bien merecida a veces) fama de ser incapaces de dejarnos la mentalidad en casa. En lugar de disfrutar de un nuevo sitio por lo que es, de descubrir nuevas miradas, de encontrar un nuevo posible hogar, fallamos al intentar traernos nuestro hogar. Un hogar que no cabe en nuestra maleta. Un tanto ciegos, pretendemos crear una Mini España, y nos da igual si sucede eso en París, o en Egipto.

En nuestra vida diaria, nuestra rutina, vivimos con frecuencia en una jaula de oro: totalmente protegidos, abastecidos, pero con pocas posibilidades de ver las cosas de un punto de vista. Por eso, los viajes representan una de las pocas oportunidades que tenemos de ver más allá. De aprender, de abrir nuestra mente...y si en vez de salir de esa jaula de oro cuando podemos, decidimos llevárnosla entre el equipaje, entonces permanerecemos siempre estancados en un mismo sitio. Por mucho que viajemos, cojamos aviones, gastemos dinero, seguiremos en nuestra misma ciudad, con nuestra mentalidad atándonos de pies y manos.

Y es que, ¿cómo demonios pretendemos entender un nuevo país, si aún no hemos dejado el nuestro? Y es ahí donde surgen los prejuicios, las generalizaciones (que tanto daño hacen), y esas clasificaciones que tan graciosas nos parecen. Los franceses, son estirados y mentirosos, los italianos son unos pesados y maleducados, los árabes unos incultos e inferiores a nosotros. Magnífico. En dos palabras hemos sentenciado a millones de personas. Y no necesitamos más, agarramos nuestra inseparable intolerancia, nuestras mil y una comodidades y excesos, cogemos un avión, y disfrutamos de los mejores restaurantes, las mejores visitas guiadas...y por la noche al hotel....con París bullendo a pocos metros de nosotros, y nosotros ciegos pretendemos andar por la Castellana.

La conclusión es que hay muchísimo que aprender al viajar. Muchas miradas distintas. Un atardecer en el Sena, un cuarteto de cuerda animando la puerta de Santa Maria dei Fiori en Florencia, un pintor callejero en el Nový Hrad de Praga...todo eso está para quien quiera y pueda verlo...para quien se tome la molestia de, al subirse al avión, despedir con el pañuelo a su intolerancia, que castigada en tierra, lo esperará hasta su regreso.

Yaer

De los sentimientos...

2006-12-12T20:16:00.000Z

Con un título tan ambicioso, difícil es que lo que yo escriba no vaya a resultar un poco confuso. De manera que, desde este momento advierto que leer esto de principio a fin puede suponer todo un reto y más de un dolor de cabeza. Advertidos quedáis.

Amamos. Y según muchísima gente que sabe de esto (o dice que sabe), ésa es una de las características más notables que nos diferencian y señalan como especie aparte. El hecho de que amamos. Y no ese amor, esa ternura, instinto de protección que puede sentir un padre hacia sus hijos, una hermana hacia su hermano, sentimiento por otro lado digno de elogios...porque está demostrado que los animales tambien albergan tales sentimientos.

Es de otra cosa de lo que hablo. Hablo de la obsesión. De cuando las emociones se acumulan dentro y un mero gesto, sea una sonrisa, una mirada, una simple mención, desencadena todo un torrente de escalofríos, de esa curiosa sensación semejante a la que sentimos cuando, bajando unas escaleras, nos saltamos un peldaño. Y las piezas poco a poco, encajan maravillosamente: sentimos como se desvanecen las dudas, las cuestiones existenciales, todo adquiere un grande y luminoso sentido. Todo lo hacemos por él, por ella. Y nos llena la convicción de que ese él o ella ha llegado para quedarse. Porque una vez que lo hemos conocido, que hemos estructurado nuestra vida en función de ese eje, la mera posibilidad de que desaparezca nos llena de aprensión.

Pero llegó el momento de recitar todas esas cosas que, a diferencia del párrafo anterior, no son bienvenidas en un oído enamorado. El que se siente enamorado se ve preso de algo muy peligroso: la convicción de que el amor es un cheque en blanco, un capital sin límites que nunca se agota. Algo que podemos despilfarrar sin pensar en las consecuencias. Y es que efectivamente durante un tiempo (más o menos largo, pero nunca ilimitado) parece ser así. Sobretodo si el amor es correspondido. Porque, ¿quién es tan necio, tan cenizo, al montarse en una apasionante atracción de feria, como para no disfrutar y pensar en los posibles mareos posteriores, o sufrir por el precio del billete? Nadie, o muy muy poca gente.

Es tan inaudito, tan maravilloso, tan deliciosamente incomprensible el sentimiento de amar y ser amado sin límite ni razón, que cuando nos sucede, solemos dejarnos de meditaciones, de reflexiones, de comernos la cabeza, y nos lanzamos al todo por el todo. No comprendemos qué nos ocurre, no queremos pensar en el antes, ni en el después, solo cerramos los ojos, nos dejamos llevar y embriagarnos los sentidos....Es tan condenadamente fácil dejarse mecer por la melodía, bailar al sonido que tocan nuestros sentimientos...

Pero hasta la atracción de feria más fascinante termina por agotar. Incluso con los ojos cerrados, memorizamos inconscientemente cada looping, cada bajada, cada giro, y cada nueva vez que nos montamos, nos sabe a menos. Nos resulta tan familiar, que cuanto más lo pensamos, menos disfrutamos. Y entonces nos entran ganas de abrir los ojos. Los abrimos...y en ese momento sin saberlo hemos dado un paso sin vuelta atrás. Al abrir los ojos, vemos a esa maravilla de atracción tal y como es, sin añadidos, ni subjetividades, ni pedestales...y descubrimos que no es perfecta. Y que cada vez, a cada vuelta se esfuerza menos en disimular sus imperfecciones, cansada quizás de que nos subamos una y otra vez.

Pero rechazamos ser consecuentes, y por última vez, nos convencemos de que es posible volver a lo de antes. Cerramos los ojos, esta vez forzándonos, sin que sea natural, y quizás durante un par más de viajes consigamos recuperar la ilusión de los primeros. Pero, en nuestra mente, los remordimientos, la imagen real de lo que tanto queremos cada vez crecen más en fuerza, y tapan todo rastro de disfrute o de entusiasmo. Así que decidimos que pese a quien pese, llegó el momento de hacer balance.

Los resultados suelen ser desastrosos. Descubrimos que sin darnos cuenta, al pagar un pequeño precio por cada billete, por cada viaje, hemos pagado un enorme precio en total. Que nuestros otrora amigos, nos han visto subirnos demasiadas veces, y desde abajo, con el ceño fruncido, se dan cuenta de lo poco que contamos con ellos, y uno a uno, se van retirando, prometiéndose a sí mismos (y habitualmente cumpliendo) que las cosas jamás volverán a ser iguales con nosotros. Al hacer balance, seremos afortunados si, pacientemente al pie del carrusel donde nos hemos subido, quedan dos o tres incondicionales, esperando que recobremos el sentido y volvamos.

Y entonces todas esas pequeñas reflexiones que debieron haber acompañado a cada pequeño acto de amor, (reflexiones que nos negamos a hacer en su momento) llegan en chaparrón. Y nos abruman las responsabilidades. Las consecuencias. El vacío. Hemos dado tanto, hemos cedido inconscientemente una pequeña parte de nosotros en cada vuelta, cada looping, cada exclamación de entusiasmo, que al bajarnos nos sentimos mareados, vuelta al planeta tierra. Para el resto de los que nos rodean, este final era totalmente previsible si nos miraban desde abajo, y oiremos numerosos "ya te lo dije" y similares. Pero para nosotros es totalmente incomprensible.

Y sin comerlo ni beberlo, hé aquí que volvemos a nuestra habitual existencia. Pero ya no somos los mismos. Nos convertimos en fugitivos, huyendo de un pasado que siempre parece acechar, de unos días mejores de los que queremos (y debemos) olvidarnos, pero en cuyos detalles nos recreamos enfermizamente. Somos incapaces de concebir un futuro, ni siquiera un presente, sin compararlo con ese pasado. Poco a poco esos días van quedando atrás, y como corresponde, los idealizamos. De pronto olvidamos el precio, el mareo, los amigos poco a poco marchándose de nuestro lado, y brillan con fuerza los recuerdos de nuestra ancha sonrisa, nuestra ilusión..esto podría resumirse con una frase: el haber sido feliz de una manera en el pasado impide que lo seamos de otra ahora, en el presente.

Y es que, algo que cuesta entender a cualquier edad, es que hay muchas maneras de ser feliz. Tantas como personas hay en este mundo. Cerrarse a la vida porque una historia no funcionó es totalmente inútil. De mártires el mundo siempre ha estado lleno, y no hay razón alguna para unirse a esa lista interminable de personas que no supieron rehacerse por su propia obcecación en un pasado que jamás se repetirá. Aquí acaban las reflexiones por hoy, esta vez en el tono optimista que corresponde. Y ánimo a los que se sientan identicados con la historia, porque sabéis tan bien como yo que el destino dará muchas más vueltas =)

Un abrazo...y gracias por leerme!

Yaerath

La libertad

2006-11-12T00:38:00.000Z

Es uno de los temas que siempre me ha fascinado más. La palabra libertad, si os fijáis, está en boca de todos. Bandera para algunos, demonizada por otros, pancarta de manifestaciones, consigna que se repite con la voz en alto...los seres humanos valoramos mucho el concepto de "libertad". Dictadores, represores, todos ellos la han temido y señalado como fuente máxima de caos y desastre. En general, podríamos decir que la libertad no deja a nadie indiferente. Pero, ¿qué entendemos por libertad? ¿Sabemos lo que quiere decir realmente?
Yo voy a intentar dar mi punto de vista, sin recurrir a manuales filosóficos (a estas horas cualquiera se pone). Partimos de la definición básica: Ser libre es poder ejercer tus responsabilidades sin represión alguna. Pero esa no me sirve. Porque en la práctica, que eso se cumpla es prácticamente imposible. Yo creo que la libertad es un concepto tan fascinante porque precisamente nunca llegaremos a conocerlo totalmente. Todo el mundo se llena la boca hablando de ella pero nadie se pone de acuerdo a la hora de elegir un significado, y menos aún a la hora de ponerle limitaciones a esa libertad. Al permanecer en ese umbral de "nunca será conocido", la libertad tiene esos aires de "ideal superior", al que a todos nos encanta echar mano para defender o apoyar unas cosas u otras.
Y otra de mis teorías es, que cuando descubrimos lo que REALMENTE significa ser libre, entonces nos asustamos. El miedo a la libertad. Al empezar la universidad, especialmente si como yo, eso incluye vivir sin padres, uno se adentra en todo un nuevo mundo, en el que ésa es la palabra clave: libertad y responsabilidades. Yo añado la diversión, porque sin ella de poco nos merece la pena tomarnos la molestia. Pero si divertirse es lo fácil, asumir responsabilidades cuesta. Cuesta porque, de alguna forma, hemos alcanzado esa libertad que soñábamos antes, y al alcanzarla, esa libertad ha perdido toda la magia que tenía, y se ha teñido de responsabilidades. No echo la culpa a las responsabilidades de que ocurra esto, me explico, no digo que la vida universitaria sea terriblemente estresante, sino que las culpas están más bien de lo que hubo antes de la universidad.
Una de esas cosas tan simples en teoría, pero tan ignoradas en la práctica es: cada decisión tiene sus consecuencias. Y lo que es peor, a medida que pasa el tiempo, esas consecuencias no sólo me afectan a mí, sino a los demás. En mi vida me he topado con gente de los dos extremos: por un lado, los que pasan por la vida como elefantes, aplastando a la gente bajo decisiones sin pensar, cambiando de parecer, y haciendo daño a los demás por el camino. Por otro lado, los que se echan a temblar al pensar en la más minima decisión por temor al fracaso, a consecuencias negativas, a llamar la atención. Yo, muy de vez en cuando, me incluyo entre este segundo grupo. Ambas visiones son totalmente destructivas, y es, como suele ocurrir, el punto medio donde se halla lo que nos conviene: hay que tener la firmeza suficiente para tomar decisiones, pero hay que tener los escrúpulos suficientes para tener en cuenta a los demás.
Seamos realistas. Somos mucho menos libres de lo que creemos. Gozamos de libertad política, religiosa, ideológica, pero a la hora de la verdad, en nuestra conducta intervienen muchas cosas más. Algunos confunden hoy en día la libertad con poder comprar lo que nos venga en gana. Y aquí entra el papel que el dinero juega en todo esto. Porque, seamos honestos, para ser libre en este mundo hay que disponer de recursos suficientes. LIbertad de movimiento, de vivienda, de estudios...¿cómo se haría eso sin una cuenta bancaria? Es por esto que existe la relación amor-odio que profesamos por el dinero. Por la paradoja que entraña: por un lado, tener dinero te abre puertas, te libera, pero por otro, si quieres ser libre estás ATADO a tener dinero. Y eso ya pone en tela de juicio la supuesta libertad.
En el nombre del mencionado "Miedo a la libertad" se han cometido estupideces imperdonables, se han aceptado yugos, ignorado ataques a nuestra identidad. Durante toda la historia, la Iglesia intentó convertirnos en el "rebaño", por supuesto con la ayuda de los propios "borregos" que se prestaban voluntarios a su juego. Hace 60 años, se cometieron atrocidades impensables, y todo en nombre de banderas, de himnos, de naciones, de teorías políticas, comunismos, fascismos...detrás de los cuales lo que la gente hacía, ni más ni menos, era esconderse. ¿De qué? Del miedo a ser los verdaderos responsables de sus vidas. Porque el autoritarismo, sea de izquierdas o derechas, elige encantado por tí, y tú encantado de no tener que elegir.
En esta línea, deberíamos preguntarnos si ese miedo a la libertad murió en aquella época. Yo creo que no. Hoy es infinitamente más sutil porque, como he dicho, nos creemos libres y negamos que ocurra tal cosa. Pero yo creo que, a pesar de rechazar banderas, dioses, con mas vehemencia, seguimos cayendo en las redes de algo mas peligroso: el consumismo. Nos hemos refugiado totalmente en él. Nos escondemos detrás de él. Detrás de marcas, de ropa, de música, de una forma de entender la vida, una actitud que viene del consumismo. Pero guardémonos de señalar todo esto como culpable, y dormir tranquilos. Porque nosotros hemos permitido que ocurra. Nos hemos dejado, poco a poco, mecer por la canción de cuna que nos cantaban: comprad, comprad, comportaos de esta forma...y nosotros bailando al compás. Pero eso sí, si nos preguntan, nos ofendemos cuando se cuestiona nuestra libertad.
Después de estas dosis de idealismo, toca ser realistas. Conociendo esta situación, ¿podemos cambiarla? Me temo que no. Hay que aceptar que la libertad que vamos a tener en la vida va ser la que tenemos ahora, y eso si logramos conservarla. Es difícil sentirse libre entre horarios apretados, obligaciones, facturas, impuestos, obligaciones sociales, etc. Difícil, pero posible. Para que sea posible, hay que creer. Creer que hay una pequeña parte de nosotros, pequeñísima tal vez, que se mantiene libre e indiferente a normas o obligaciones. (y sí, admito que esta parte la he sacado de una peli que me gusta mucho).
En teoría, bastaría con mirarse a uno mismo, saber hasta que punto quiero ser libre, aceptar que cada cosa que hago traerá su consecuencia, y cuidar de esa pequeña parte de mí que se mantiene libre. En la práctica cuesta, porque con tanto vídeo, marca, ordenador, trabajo, factura, niños, discoteca, uno encuentra muy poco tiempo para pararse, y mirarse a uno mismo.
Y esa es, en mi opinión, la libertad que se puede alcanzar.

Yaerath

Rising hopes

2006-10-26T12:07:00.000Z

Ése es el nombre de un relato de un amigo mio de Suecia que le dio por empezar a mandar escritos breves en sueco - inglés a un periódico de Malmö y, con mucha ilusión en el asunto, acabaron publicándole uno, hasta que el éxito que tuvieron hizo que escribiera todos los días. Suelen ser en sueco, idioma del que no tengo ni la mas remota idea, pero cuando escribe algo en inglés me lo manda...Este relato del que os hablo es el último que escribió, habla sobre una mujer que trabaja como conserje en un colegio, saca adelante a su familia, que consiste en ella, un padre inválido, y dos hijos que no pisan por casa. Esa mujer tendría todos los papeles para estresarse y perder la calma, o quizás las ganas de salir adelante. Pero 2 veces por semana se producen en su humilde barrio reuniones en las que las madres llevan a sus niños, y ella les lee cuentos. Inesperadamente eso se convierte en su única fuente de entusiasmo y hace posible que salga adelante y su vida mejore.

Siempre me ha parecido increíble la capacidad humana de superación, aunque siempre desde una perspectiva lejana, porque yo no tenia que superarme en nada. Y sin embargo ahora me toca pasar pagina. Creo que voy por buen camino. Esta semana me ha ayudado muchísimo a relajarme y comprender que lo que necesitaba era parar y encontrarme.

Además como no todo iba a ser malo, ayer haciendo la matrícula y consultando las asignaturas de libre elección me apunté nada más y nada menos a dos sueños míos de toda la vida: Ruso (quién no sabe que me encanta el ruso) y Historia de la Literatura Inglesa, que sonará a coñazo a gran parte de vosotros, y puede que lo sea, pero a mi me encanta..Asi que es posible, o mas bien probable que empiece a disfrutar realmente con lo que estudio y a encontrar poco a poco mi sitio en Salamanca. Además el Erasmus del año que viene va tomando forma, y será posiblemente San Petersburgo o Helsinki, y tambien eso me emociona bastante.

Tengo que reconocer que he recibido muchísima ayuda de todos vosotros, de mi hermanita sobretodo, de mis berracos, de Raquel, de Vero, de gente de clase, y no miento cuando digo que sin vosotros no habría podido. Se me han juntado demasiadas cosas y me habrían hundido. Ha sido una sensación nueva el sentirse utilizado, y nada agradable por cierto. Pero ahora, a diferencia de antes, si ocurre algo así sabré reconocerlo y evitarlo. Me fiaré más de lo que me auguran algunos (mejor dicho, algunas) y en general intentaré no coger tanta carrerilla y desconfiar más de quien me prometa cosas que luego no me va a dar. Así que espero ser capaz de pasar página, y de comenzar un nuevo capítulo. Quien quiera, se apunta y lo escribe conmigo. Yo por mi parte, voy a recordar que se siente siendo soltero, libre y disponible (con un cartel de, se mira pero no se toca!) Un abrazo a todos y gracias...!

Yaerath

Metal variado

2006-08-19T14:05:00.000Z

Ultimamente he estado dando un repaso a la musica que llevo escuchando unos cuantos años ya. La musica siempre ha sido importantisima para mi, y creo que una especie de reflejo de lo que he ido cambiando. Siempre me atrajo bastante el rock en general, al principio de una forma mas light con grupos que fueron geniales pero que degeneraron bastante (vease Mago de Oz), otros mejores como Celtas, Saratoga, etc...
Luego gracias a una loca que tuvo la mala pata de caer cerca mio llamado Laura escuche por primera vez una canción de Nightwish. Me quede un poco embobado con los acordes, con la musica, con la fuerza, el contraste entre la voz de la vocalista y las guitarras. Al principio me limite a escuchar una y otra vez el CD (Once) que contenia esa primera cancion que escuche, I wish I had an angel. Yo en esos momentos no tenia ni idea de que era su ultimo disco y el peor con diferencia. Fue mas tarde cuando decidi sumergirme en su discografia que hermanita & yo pertinentemente descargamos, y cada vez me iban gustando mas, iba entendiendo cual era su estilo y me sentia identificado con ese estilo. Entre esos albums, (century child, oceanborn..etc) yo destacaría el de Wishmaster, porque ninguna de sus canciones tenía desperdicio, ni lo tiene aun, seria capaz de estar escuchandolo durante horas.
Y entonces sucedio algo que llevaba esperando con muchas ganas: se anuncio un concierto de Nightwish y Sonata Arctica en Madrid. Yo no tenia ni la menor idea de que o quienes eran esos que se hacian llamar Sonata Arctica, hasta que me descargue un par de canciones para familiarizarme un poco con lo que tendria que oir en el concierto. Esta vez con vocalista masculino, el grupo era mas melodico, con letras no tan simbolicas como las de Nightwish y quizas tratando temas un poco mas normales. Por circunstancias no pude ir a ese concierto, pero gracias a esos planes frustrados quedo en mi discografia ese nuevo grupo cuyos discos escuche una y otra vez. Descubri otro estilo quizas similar, y al cabo de unos meses ya señalaba a ambos grupos, Nightwish y Sonata, como mis favoritos, algo que sigo haciendo.
Pero en este ultimo año, descubriendo otros grupos que me gustaban tanto o mas, como Epica, otros que acababan por decepcionar, como Within Temptation o Lacuna Coil, me di cuenta que este mundo del heavy metal, gothic metal, era muy muy amplio y que los grupos eran incontables. Algo que quizas me asustaba era empezar a aficionarme a algunas bandas con un sonido mas gotico, mas oscuro, porque yo siempre he rechazado la idea de que la musica ha de condicionar la forma de vestir, o ser, y por alguna razon preferia grupos con un sonido mas melodico.
Pero en estas ultimas semanas, y con la colaboracion de la ya veterana Laura y nuestra eterna compañera Melissa, alguna que otra visita esporadica a la Novena Puerta me ha convencido definitivamente de que hay muchos grupos de los que quiero saber mas y escuchar mas canciones. Tristania, Sirenia, Lacrimosa, Blind Guardian, Stratovarius, todos ellos clasicos quizas para algunos de vosotros pero no para mi que aun los estoy descubriendo, todo ello eso si partiendo de la base de Nightwish y Sonata que son y siempre serán los que mas me llegan.
Bueno, pues aqui finaliza esta reflexion sobre la musica, que ya ampliare en algun momento!

--Yaer

Hola a todos

2006-08-19T14:00:00.000Z

Bueno, pues por recomendación directamente hermanil he decidido unirme a la moda esta de los Blogs, porque el espacio le tengo muy abandonado y ya ni miro si me han puesto algun comentario o no. Antes de darselo a mucha gente intentare ocupar sus paginas con algo mas interesante, fotos, reflexiones y esas cosas que se suelen publicar aquí. Un abrazo a todos por adelantado, y espero que os guste en la medida de lo posible

--Yaer